PROJETO EUTANÁSIA

Cotton-Candy

2012-02-02T12:54:00.007-02:00

Doçura pode mudar o mundo

Por Patrícia Tavares.
Imagem: Will Cotton.

2012-01-27T16:20:00.003-02:00

Eu que vivia poesia
Outro tempo senti que ela corria de mim
Corri atrás da poesia, como quem apenas corria
E ela fugia, numa corrida sem fim

Então um moço disse que de tanto se esforçar
Só fazia afugentar poesia
Que poesia é passarinho,
que de pouquinho em pouquinho
Se deve esperar,
Que era só se fazer de poleiro,
que sem assombro
ela viria pousar no meu ombro

Poesia: Kamilla Mota.
Imagem: Luiz Ventura.

De um específico sentimento melancólico que resulta de um afastamento específico

2012-01-03T11:39:00.007-02:00

Padeço de saudade crônica
e esse é o pior tipo de saudade
me faz quase um morto

Com saudade aguda
se ouve alguma orquestra sinfônica
se joga o corpo na cama
se joga na cama outro corpo
se joga e logo se faz idade
E tudo se esvai com a idade

Menos a saudade crônica

Se faz como se fosse a morte
desfaz qualquer tipo de sorte
e causa uma dor absurda
me impede de andar, senão torto
sabe, ela é arqui-inimiga da idade
uma orquestra que toca para sempre
pensando bem era mesmo melhor estar morto

Padeço de saudade crônica

E nem sei mais se padeço ou se já padeci
Pensando bem, era mesmo melhor estar morto

Sabe, eu acho que morri

Poesia: Ewerton Martins Ribeiro.
Imagem: Adam Taylor.

2011-12-22T14:25:00.004-02:00

Summer is blue
Like the heaven's sky
A million clouds drifting above the forest
And the ocean waves greeting the sand

Summer is gold
Like a clean star
The pipi are boiling on the oven
And moths are fluttering around the camper van

Text: Teo Scott de Rezende McGuinness.
Image: Fel Magalhães.

O verão é azul
Como o céu do céu
Milhares de nuvens penteando a floresta
E as ondas do mar sorrindo pra areia

O verão é dourado
Como estrela polida
Pequenos mariscos pulando no fogo
Mariposas voando em volta do Trailer

Tradução: Maurício Meirelles.

O silêncio

2011-11-29T00:24:00.003-02:00

Silêncio...

Eis que sinto a pulsação do corpo

Meu peito pulsa como um tiro de melancolia

Meus olhos se fecham

Sinto meus pés se distanciando do chão

Meu corpo se esvai

Por entre as cores dos céus

E minha alma flutua

Perpassando a imensidão

Poesia: Bruno Grossi.
Imagem: Banksy.

Maré

2011-11-09T17:48:00.006-02:00

Mais uma vez
o coração flechado
e as canções de amor ordinárias
que soam odes personalizadas

Palavras que não logram
a expressão das juras
excessivamente ditas
ou excessivamente mudas

Perna dobrada para trás ao falar ao telefone
iniciais riscadas na parede com uma chave
fantasias diurnas de encontros etéreos
fantasias noturnas de choques corpóreos
e suspiros e vertigens e milongas –
o comportamento costumeiro
do amor quando desponta

Ó pobres corpos
ridicularizados por hormônios!
Pobres de vocês e de nós
que pensamos ser budas
peixes que somos
controlados pelos eixos
do ciclo da lua

Maré, infalível
metáfora do amor.

Poesia: Luisa Godoy.
Imagem: DDiArte.

Estrelas da Noite

2011-11-04T15:29:00.002-02:00

a Daniel Rubens Prado (Buda)

passavam sempre ali as putas
piranhas vadias maquiadas
pisavam com passos leves
purpurinas meninas mulheres

passavam ali e atormentavam
os senhores as senhoras
pudicos em seus lares e dogmas
passavam sim e eram belas e fogosas

a noite descia e trazia consigo
as estrelas- vênus das ruas
brilhavam e iluminavam
a vida e os desejos dos homens

não se sabia se eram fêmeas machos
travestidos andrógenos bichos bichas
não se sabia se sonhavam se amavam
se gozavam se seduziam se machucavam

eram estranhos seres felizes
donos da madrugada dos mundanos
dos menestréis mendigos magistrados
dos miseráveis dos mentecaptos dos mortos-vivos

na sombra da noite eram morcegos iluminados
à procura de sangue
dos inocentes ou dos culpados
vampiros imortais em seus desvãos de sedução

quando a noite se ia
e não se via mais a lua
as estrelas das noites
senhoras das ruas e dos bares
maldição de todos os lares
desapareciam nos bueiros da cidade

Poesia: Adriana Godoy.
Imagem: Rafael Godoy.

Madrugada semínima

2011-10-25T14:54:00.003-02:00

Três e quatro, a andar
ao compasso do passo
em esquinas de ecos
curvas de ligaduras.

O deserto luar
irrompe azul asfalto
padece seu silêncio
ao soar do passado.

Ah, tu noite andante
em versos improváveis
de amores desvividos
guia-me por tuas escalas.

Desnuda teu mistério
Pois teu torpor cifra
estrelas em cadência
em céus de colcheias.

Poesia: Agostinho Terceiro.
Imagem: Lee Steffen.

O grito da múmia

2011-10-14T00:56:00.004-03:00

Eu sou aquela que escreve para ti, vivente do futuro. Aquela que, por uma bobagem que escrevi ou uma rima dedilhada, te fiz sonhar comigo. Andastes os cantões do mundo para me encontrar. E, agora, que me tens tombada, ficas aí, de quatro, a me contemplar. Comes poeira; acaricias vermículos, e não te cansas? Não te cansas de bulir pecinhas duras de fosfatos e chamá-las de história?

Não deixarei que encontres um mísero tecidozinho meu. Tenho medo que me exponhas àqueles que não me vêem; não me compreendem, tampouco conhecem a cadência do meu pensar. Desejas levar-me a velejar? Estou aqui, embaixo do teu pé direito. Queres me apresentar os continentes que, por parcimônia, jamais conheci? Estou aqui, ao lado do teu cotovelo. Mas, se queres apenas ajuizar de mim, escondo-me nas reviravoltas das ravinas. Nunca irás me encontrar.

Se me tens tanta adoração, deixa-me aqui. Se quiseres, visita-me! Eu te receberei. Por precaução, pois tu me calejaste de medo, grita seu nome antes de adentrar na minha tumba. Caso contrário, acreditando seres outro engenho a me apoquentar, lançar-te-ei sopros ígneos para queimar-te a face, sem querer...

Interes-te de mim, ao invés de despojar-me. Não tenhas medo de me encontrar num mau momento... Examina-me! Mas, não me roubes deste chão. Levei séculos para encontrá-lo. Não me leves a morar nos museus envidraçados; em vida, nunca toquei os pés no templo das Musas.

Ama-me assim – livre, pó – em comunhão com a terra.

Deixar-te-ei os meus escritos, os meus rascunhos, a minha arte. Pensas que é pouco? São fragmentos do sangue, do ritmo, do sopro que me manteve erguida... ah... há quase um século! Se pensas que é pouco o que te dou, contar-te-ei um segredo: as prosas com as quais te deleitas, chorei-as. As poesias que te enternecem, rasgaram-me a carne. E os cantos inacabados que guardas como um tesouro?! Nesses, harmonizei todas as contendas.

Quando sangrava de desilusão, escrevia em vermelho. Quando acreditava nas promessas de futuro, escrevia em verde. Sabes por que estou a escrever-te de azul? Libertei a minha alma desse corpo; esse que insistes, novamente, em aprisionar.

A herança que deixei, diz mais de mim do que esses velhos destroços. Bravia, escrevia com forte caligrafia. Plena, comia biscoitos em meio ao pensar. Agora, se encontrardes uma mancha de café nos originais que guardas com tanto fervor... Saibas que estava, justamente, a escrever-te.

Texto: Staël Gontijo.
Imagem: Sosa Kumiyazaki.

Noturna

2011-10-07T17:18:00.020-03:00

Para D.L.

Eu te amo por tua imensa liberdade
de viver sempre sob a luz da lua
perdida caminhando pelas esquinas
de uma cidade diversa
indecisa.

Eu te amo inteira e sem fim
e mesmo interrompida
por excesso acabada
ainda assim, te amo marginal bem-amada.

Eu amo quando te vejo
no encontro perfeito das noites
quando abres a porta e me beija.

No entanto, eu te amo ainda mais
e certo de meu amor por ti,
quando dizes adeus e sorri.

Poesia: Daniel Rubens Prado.
Imagem: Andra Ponomarenco.

2011-10-06T01:23:00.004-03:00

@steve jobs
1955 - 2011...

Família brasileira

2011-09-29T18:34:00.002-03:00

Era mais uma daquelas noites quentes nessa cidade perdida no meio do centro oeste. Eu vinha de algum canto escuro e enfumaçado da cidade e rumava para casa, ébrio como sempre. Áureos tempos em que não era necessário se preocupar em dirigir nesse estado.
Nessas noites que quase emendavam com o dia e nada de mais interessante havia acontecido nas árduas buscas por qualquer resquício de emoção diferente, eu costumava voltar por um caminho onde as prostitutas ficavam a espera de clientes. Sabia que sempre sobravam umas poucas drogadas procurando carona para qualquer lugar em troca de uma trepada. Ainda não existiam os desgraçados e baratos moto-táxis, que estragaram esse glorioso e degradante bálsamo que me acalmava e me permitia dormir.
Óbvio que a esta hora e nesta situação, somente sobravam as mulheres mais deterioradas e desesperadas. Mas nunca fui de escolher muito. Nem sempre era assim, algumas vezes uma agradável surpresa saia do fundo daquelas empesteadas vielas escuras.
Passei devagar pelas ruas, com o fim da noite, elas iam sendo sugadas pelas sombras e se misturavam cada vez mais à paisagem de concreto e ferro que as cercavam. Se não prestasse muita atenção não conseguia vê-las. Em uma esquina vi um vulto que me chamou a atenção. Era uma garota muito bonita e bem vestida. Fiz minha proposta descaradamente, sabia que tanto elas quanto eu odiávamos rodeios hipócritas e que só nos fazem perder tempo. Entrou no carro e conversamos algumas trivialidades. Fiquei sabendo que havia trabalhado a noite inteira e, como praticamente todas as meninas daquela região, era viciada em zuca, uma droga muito forte que vem do resto da cocaína após a purificação, algo similar ao crack. Convidei-a para ir a minha casa ou teríamos que trepar no carro mesmo, pois não possuía dinheiro para ir ao motel, nem mesmo aos mais vagabundos que ali abundavam. Como ela não tinha pressa para voltar para, seja lá qual for sua origem, fomos. Trepamos, tomamos algumas cervejas, conversamos, trepamos, conversamos e ela acabou dormindo por ali mesmo. De manhã acordei-a para levá-la embora. Precisava trabalhar e de jeito nenhum a deixaria sozinha por ali. Um filho da puta reconhece outro e, mais de uma vez, as pessoas que considerei mais inocentes, me ferraram com gosto. Disse que não precisava levá-la, que pegaria um ônibus por ali mesmo. Não insisti.
Naquele mesmo dia, enquanto almoçava no meu restaurante de costume, assistia ao noticiário sem prestar muita atenção. Uma mulher aos prantos contava a história de sua filha desaparecida há alguns meses e implorava por notícias, já que a polícia não estava dando a mínima. Vi que carregava uma foto que navegava fora das bordas do aparelho, pois mexia muito com as mãos enquanto falava. Quando aproximaram a foto da garota pude reconhecê-la apesar de estar um pouco mais nova e sem o sorriso sacana que não saiu do seu rosto o tempo inteiro em que esteve comigo. O número para contato apareceu abaixo da foto. Olhei para o telefone do balcão em um rompante de compaixão, mas logo desisti da idéia. Voltei ao meu filé com fritas pensando: "que merda que está virando a família brasileira".

Texto: Igor Kolling Maciel.
Imagem: Reflexion.

A primaVera

2011-09-27T10:33:00.005-03:00

Vem de tempos em tempos
como se tirasse férias
por onde passa deixa tudo mais belo

ah, prima Vera, usa uma calça
que arreganha o botão
e que faz a alegria da galera!

Poesia: Leo Faria.
Imagem: José de Almeida e Maria Flores.

Quase Primavera

2011-09-22T12:27:00.005-03:00

E você me traz
Ipês amarelos
Céu azul
Imensidão
Brisa fresca
Quase flores
Ainda secas

Sejamos generosos
Chega logo primavera

Poesia: Patrícia Tavares.
Imagem: Mariah.

O Escuro

2011-09-16T14:58:00.002-03:00

Na poesia há tristeza
Ela amarga
Ela fere

Uma febre
Vertiginosa
O consome

Teu corpo sai
Das entranhas das palavras
Uma poesia feita de dor

Imóvel, estática
Como o labirinto
Dos incompreendidos

Sem dizer o seu nome
Sem fugir dos seus pensamentos
O abismo o aguarda
Desumanizando a solidão

O escuro o trai
Como uma pedra
No deserto melancólico
De seus versos

Poesia e imagem: Bruno Grossi.

Ramadã

2011-09-10T16:18:00.007-03:00

O sol fustiga as ruas estreitas, quando tomo o ônibus. Pela janela de trás, vejo a cúpula dourada da mesquita flutuando sobre Haram Esh-Sharif. Recordo a ascensão do profeta e me despeço.

Dentro, pouca gente. Na maioria, árabes fodidos, que vivem do lado oriental. Como eu. Escolho o assento junto ao velho, para não chamar atenção.

No distrito judeu nos param. Quando o soldado entra, sinto meu coração disparar sob a túnica, e acho que vou explodir ali mesmo. Baixo os olhos, em prece, e vejo as botas se aproximando.

A ponta do fuzil toca minha cabeça. Documentos, ordena. No bolso, meus dedos roçam o detonador. Ainda não. Controlando os movimentos, estendo o passe. Tire os óculos. E com a coronha levanta meu queixo.

Sustento o olhar, sorrindo de leve. Meus olhos traçam uma linha entre seu rosto e o chão. Arqueio ligeiramente o corpo e uno as mãos. Humildade. Gostam disso. Ele joga os papéis no meu colo e aborda outro árabe.

No ponto, diante da sinagoga, um judeu gordo sobe. Confere o troco da passagem, duas vezes, e enxuga o rosto. Senta de frente para mim, escondendo seu desprezo atrás do jornal: ATAQUE AÉREO MATA 15 CIVIS EM HEBRON; onde nasci. Sente-se melhor agora? Mesmo com tanto explosivo a um metro do seu rabo?

O ônibus segue pelo bairro cristão. No mercado, muita gente entra. Quase seis horas. Sinto um arrepio quando a puta encosta em mim. Profanação. Volúpia. As tatuagens, em breve, serão chagas de purificação.

Deixamos a cidade antiga pelo portão de Jaffa. Agora o ônibus corre pela avenida, em direção à estação central. Livre dos muros, a víbora arremete sobre a presa.

Levanto, cedendo lugar para a mulher com a criança. Um sorriso, e a mãozinha estende a maçã. Agradeço, em hebraico, e digo a ele para jejuar. É o Ramadã. A mãe olha com espanto e muda o garoto de lado. Meu pequeno Mohammad teria essa idade.

O motorista diminui a velocidade. Advirto a mulher de que é a última parada antes da estação. E com os olhos, suplico que desçam. Ela me ignora.

A cidade exala o calor do dia. No oriente, a adaga do crescente surge, acendendo as primeiras luzes. No reflexo da janela, vejo meu filho. Sorrindo. Para mim.

Texto: Maurício Meirelles.
Imagem: Argus Caruso.
Tratamento: Patrícia Tavares.

NOTURNO PARA SANTA TEREZA

2011-08-30T16:10:00.005-03:00

A noite avança prenhe de esperanças,
Interrompe o reinado das cadernetas,
Incita um motim de ébrios em cada esquina.
Revolvendo as celestes rugas suspensas,
A noite monta seu camarim nas calçadas –
Novo palco imaginário da lua.

A Praça se renova em sombras & garrafas,
Os sinos da igreja repicam, graves e eternos.
Submersa em murmúrios de exílio,
A tarde agoniza sua cor em despedida,
Tingindo seus mármores turquesas
Na rubra noite de mercúrio que nos abriga.

Um violão fere os ares com sua dor
Enquanto o céu se dissolve em trevas,
Cindindo o coração em bares e abraços.
A noite se aprofunda em novos braços,
Soluços saudosos de cerveja, estrelados.
As fachadas espreitam os forasteiros,
A invasão repentina de suas muralhas
Que se armam em tenda, entrelaçando
Amigos & amantes, madrugada adentro.

A Rua é o clube do povo, a casa
Dos pandeiros de prata e poetas vadios,
Berço da cidade em decomposição.
Eu me recolho pleno em qualquer mesa,
Apreciando a infinda fauna humana
Que nunca amaina de aflição.

Entre trilhos lentos e ruidosos contornos,
Santa Tereza se recompõe em vastos poentes.
Recolhe em cada parada seus isolados,
Dilata os horizontes em domingos diários,
Desdobra-se em carnavais & casamentos.
Aqui se recolhe a poesia gasta, resto
De delírio, álcool, nuvem e lamento.
Aqui reside a noite que desperta sonora,
Faminta das próximas horas de invento.

Poesia: Jon Tonucci.
Imagem: Fel Magalhães.

Riacho do Navio

2011-08-24T16:57:00.002-03:00

Vídeo de Eugênia Maakaroun e Leo Good God.
Poeta e intérprete: Jaílton Lima.
Trilha sonora: Frederico Chamone.

Carta ao que poderia ter sido

2011-08-17T15:55:00.005-03:00

Ah, as cartas de amor, essas ridículas...

Faltou você entender que vez ou outra é preciso deixar o coração parar, pra poder bater de novo. Se faz amor sem final feliz o tempo todo, eu sei. Pela janela, a realidade entra junto com o que parecia ser o sol. E não era. Só que no meio dessa lucidez tem você. Tem você, o tempo todo. Sua ausência é, de todas, a presença mais permanente. A cada silêncio seu eu grito, até que minha voz se iguale à sua, e a gente volte a viver de um jeito novo, possível. Não importa se a vida doeu mais do que a gente podia levar. Não importa se eu não soube lidar com a sua inabilidade diante de mim, ou mesmo se você não se encontrou no meu olhar. Eu te achei e vou seguir te descobrindo, ainda que a uma distância segura do perigo que é amar. Entre o amor e o desamor existem todas as frases não ditas. O som abafado da vida, a cama que se cala quando os olhos abrem, as palavras que soam melhor escritas. A paixão é sempre essa pequena morte, que faz o que já era imenso parecer assustadoramente maior. A gente ainda vai morrer tanto, e tantas outras vezes, que você vai aprender. E vai lembrar de mim. Só faço uma exigência: não me pede para esquecer. Porque eu não esqueço. Toco a vida em frente, volto a sorrir, paro de evitar aquelas canções e compartilho a mesa contigo, sem desviar o olhar. Mas não esqueço. Busco abrigo em cada memória, porque foi assim que aprendi a me reconhecer e a entender que amar fica mais difícil se tivermos que apagar cada marca gravada na gente. Talvez seja só minha dificuldade em deixar tudo pra trás. Talvez seja a vontade de que você, só você, não passe. Ou talvez seja egoísmo mesmo. Tatuar pra dentro, já que no mundo esses amores não cabem mais. Eu não conseguiria aprender de novo o caminho do outro, sem o que me fez amante. O que me fez amor. Intensidade é medida de coração. E desse, por mais que tirem pedaços, não me livro nunca.

Texto: Silvia Michelle.
Imagem: António Paulo Correia Silva.

A mão sem a luva

2011-08-15T17:01:00.001-03:00

Não havia luva.
Nada mais, àquela hora, ocultava a mão.
Ela se revelou, calma e quente,
quente e linda,
- linda e ali -
(ali como nunca)
mais que mão.
Era ela.
Não havia luva.

Naquele dia,
- para sua insana exposição -
não havia luva.
Só havia mão.

Muitos ãos não explicam aqueles dedos,
insustentáveis dedos.
Pesados demais para se acomodar em luvas;
ambiguidade: leves por demais para se evitar a exposição.

Entre pele e lábios,
- não havia luva -
língua e pele,
- não havia luva -
ela se fez, calma e quente,
quente e ali,
de início arredia,
em seguida entregue,
- logo após no comando -
(dedos e lábios: entrega mútua)
Reinou sobre mim!
Mão.

Mas entre a doçura dos dedos
e o amargo da culpa
o fim projetou-se,
e ela restou,
(ali, como sempre)
- perdida entre dúvidas -
Mão.

Entretanto, naquele dia,
além de mão,
além de luva,
além e ali,
(mais ali do que nunca)
- e já com um algo de sempre -
qualquer coisa de novo se manifestou.

Decerto que não mais da mesma culpa.
Tampouco outras ou renovadas luvas.

Para além da mão
e dos lábios
distinguiu-se
uma nova
pesada
insustentável
assustadora
- e prazerosa -
admissão.

Poesia: Ewerton Martins Ribeiro.
Imagem: Tokoia.

2011-08-01T12:32:00.002-03:00

LONGEVIDADE

O suicida optou pelo prédio mais alto da cidade.

Texto: Fred Alberti.
Imagem: Autor desconhecido.

Daqui de dentro

2011-07-11T12:40:00.006-03:00

Para Y.A.

Dentro de mim há uma tímida devoção,
um encantamento necessário,
uma melancolia - fogueira de chama azul que consome
todas as cores do meu dia.

Dentro de mim estão todos os versos
que jamais escreverei,
um alvoroço de palavras de leveza sua.

Dentro de mim há uma felicidade inquieta,
lembrança dos carinhos que você nunca me daria,
memória turva dos caminhos que não traçamos juntos.

Dentro de mim não há dúvida,
há uma ânsia desconcertante,
um afeto sem efeito,
uma insistência, talvez, inútil.

Dentro de mim há desordem,
inquietude, mudez,
Ilusão contente de beijos e carícias.

Dentro de mim cresce
uma esperança aprendiz
de quem sabe que lá dentro,
bem no fundo,
um homem chora
e uma criança ri.

Texto: Daniel Rubens Prado.
Imagem: Egon Schiele.

Aos Fantoches... Seres Humanos... De Carne ou de Pano

2011-07-06T11:27:00.003-03:00

Nas janelas do trem
De ferro ou madeira
As montanhas são de Minas
e os trilhos também
Os apitos vão soando
num sorriso de criança
Os bilhetes recolhidos
Reprimem os pés nos bancos
São João Del-Rei
À estação Tiradentes
Cidade acolhedora
Terra de duendes
De pedras são as ruas
De magia e fantasia
Do alto a cidade
Vê-se as torres e telhados
Vizinhos companheiros
Acenam quando passam
nós fantoches seres humanos...
... de carne ou de pano.

Texto: Diane Mazzoni.
Imagem: Rômulo.

FALA

2011-06-20T11:59:00.001-03:00

O fluxo do ouvido está travado,
Não ouço, mas escuto o que eu falo.
Vejo o que não posso.
O que se preza,
Não mata, não dorme, desespera.
O gosto do silêncio está fechado,
O grito do sufoco está calado.
Calmo, vivo, não enxerga.
Já não come, não engole,
Espera.
O homem que não pensa está ferrado.
Ferrado pelo corpo,
Pelo ato.
Não pensa, descansa,
Não se cala.
Como mero semelhante,
Não entala.
O olho do umbigo já não fecha,
A boca do sussurro já não fala.

Texto e imagem: Bruno Grossi.

MILES DAVIS

2011-06-17T10:18:00.002-03:00

peça para lhe dizer o indizível
só não se sabe porque já está dito
escutar não significa compreender
é mero lapso de incógnito sonido

As ondas fazem o rádio vibrar
essa linguagem indecifrável
invade, fere cristal silêncio
e faz verter o ser pelos sentidos

É o soprar de um trompete
ou o inspirar de um prodígio
que dá letras mortas à palavra
e faz calar sua medíocre eloquência

Texto: Agostinho Terceiro.
Imagem: Anton Corbijn

Ciúme de você

2011-06-14T12:08:00.008-03:00

As bochechas um pouco caídas, tal como um bulldog francês, e o olhar parado, denunciam a sua, rara, condição de seriedade. E a boca, desenhada a 0.5, com aquele detalhe no meio, fica um pouco aberta, o que faz, de vez em sempre, escorrer uma babinha. O interessante é que em vez de causar nojo, só o que faz é, automaticamente, gerar um ato de cuidado, de pegar um dos tantos paninhos que fazem parte dos apetrechos e limpar.
Uma careta, uma gracinha, esboça um sorriso e volta a ficar com a expressão séria. Será que é sono? Pode ser fome. Não, mamou há apenas duas horas. Está limpinha, então o que pode ser? Nada não. Só porque parece uma mala velha, sorrindo praticamente todos os segundos desde que acorda até dormir – e até dormindo, também sorri – não significa que as bochechas caídas são motivo de preocupação.
Até que, de repente, no meio daquela gente toda da festa junina da escolinha, ele chega. Entoa o seu grave chamamento e dois olhinhos jabuticábicos de cílios de boneca brilham. A bochecha é suspensa por um sorrisão banguelo, as pernas balançam e toda aquela seriedade, incomum, desaparece.
É... As meninas gostam mesmo dos seus papaizinhos.

Texto e imagens: Ana Flávia Rodrigues.

O amor segundo Vagner Luiz

2011-06-10T16:06:00.002-03:00

O amor é um sentimento indescritível e confuso.
Ele é profundo, mas se percebe nos olhos, na pele, na superfície do corpo.
Experimente, por exemplo, amar alguém hoje.
Ame essa mesma pessoa amanhã e depois de amanhã e ame-a novamente.
Quando estiver cheio de amar o sentimento de amor vai vazar por seus poros.
O amor vai ser visível em seus olhos, no seu sorriso.
A pessoa que você amar vai se alimentar do amor que vazar de você.
O amor é este sentimento estranho que passa de um corpo para o outro.
Amar é bom nas primeiras vezes, nos primeiros encontros, olhares e beijos.
Depois ele se torna insuportavelmente bom.
Ame no dia dos namorados, ame depois.
Pois, entre dois dias dos namorados há 364 dias pra amar.

Texto e imagem: Vagner Luiz.

Desembarque

2011-05-30T14:31:00.011-03:00

"Navigare necesse; vivere non est necesse"

Quero comprar um barco.
Um lar que balança como um berço para que eu possa morar.
Navegar pelos ares sonoros, deslizar correntes. Ter um barco...

Para que a vida seja,
não só o sopro quase sempre inesperado,
mas o mormaço, a brisa, o azul de céu, o pedaço do oceano,
os devaneios do mar.

Quero embarcar nessa onda que não teme correnteza,
que corre seus riscos e não tem medo de se afogar.

Vou pendurar quadros em suas paredes incertas,
encher de uísque, rum e vodka as prateleiras do bar.
Deixarei as escotilhas abertas, buscarei a bússola antiga e velas eternamente preparadas para zarpar.

Meu barco sem âncoras, sem jeito, sem rumo,
cheio de asas de ir e voltar.

Hei de morar em você, caminhar como quem mergulha em águas
que não se deve nadar.

Poesia: Daniel Rubens Prado.
Imagem:Ronaldo Autuori.

Ritual de Lua Cheia

2011-04-18T01:27:00.006-03:00

Equinócio de Outono

Quero amá-lo
num ritual de lua cheia
equinócio de outono
amar até vir o sono
amarrá-lo nessa teia
santa ceia de noite e dia
na pousada lua e terra
na pousada céu e serra
mel e rubor
até o estupor,
explodir a alma.

Calma, calma, por apenas mais um minuto,
depois dos surtos de verão, não sei não
ainda não entendo sua evasão
calma! não sei se me acostumo
Tenho medo/tome prumo
essa é minha dualidade
e depois deu saudade
e guardei-a só pra mim
vai que é só minha, enfim,
a saudade
nem tudo foi dividido
mas algo foi duvidado
partido, compartilhado
não está escondido,
está escancarado
basta ser lido
no poste ao lado.

Poesia: Kamilla Mota.
Fotografia: Daniel Rubens Prado.

Imperceptível

2011-04-04T22:11:00.008-03:00

ontem eu estava verbal
e não percebi
hoje apenas sinto, fito, ouço

sei de seus pensamentos
sobre o meu corpo
eles estão aqui, neste quarto

juntos
ao odor da noite, que impregna o dia
à ponte de vapores que nos liga

a memória larga
em uma fenda mínima
aberta por sua navalha

sulco
que só para mim
o espelho revela

pequena ruga em minha cara
estranha ferida que não se vê
mas constante

transcurada.

Poesia: Luisa Godoy.
Imagem: Fenton Bailey.

Uma noite na Calábria

2011-02-27T18:41:00.005-03:00

Cosenza fica no coração da Calábria, longe de atrativos turísticos e distante do mar. Mas foi nessa modesta cidade que vivi experiências surreais.

Acompanhado de meu sogro, Staś (esse “ś” pronuncia “sh”, como em inglês. Então a pronúncia é algo como “Stash”), subi uma das ladeiras que cortam o centro histórico. Passei por um sapateiro já idoso, fazendo seus próprios sapatos à moda antiga, com máquinas e equipamentos de tempos remotos. Na parede, os velhos retratos em preto e branco do que parecem ser os antepassados que tocaram aquele mesmo negócio. Ao lado dele, o filho, mais velho que eu, observava atentamente o trabalho do pai, que mostrava os detalhes do sapato que confeccionava, e o ensinava. Parecia que eu estava em um filme. Sem exagero. Sorrateiro, tirei um retrato da cena, sem que percebessem.

Mais a frente, um senhor, ainda mais idoso, sentado sozinho numa pequena livraria escura e antiga, notou que eu apreciava a vitrine e fez alguns gestos para que eu entrasse. Falava com dificuldade. E, ainda com mais dificuldade, movia-se. Ofereceu-me uma impressão de meia página que explicava a história da Praça do Duomo (catedral) local. Em seguida, entregou-me uma página impressa com uma poesia: “La Você Del Passado” (A Voz do Passado). A poesia é de sua autoria.

Apontou, então, para um pequeno livro e, com as mãos muito trêmulas, pediu para que eu o passasse. O título é “Una Vita: amori, speranze” (Uma vida: amor, esperança). É um livro de poesias, de sua autoria. Passei os olhos por algumas páginas e perguntei quanto custava. Cinco euros, ele me respondeu. E completou dizendo que eu podia oferecer o quanto eu quisesse, pela sua obra. Minha vontade naquela hora foi a de pagar 20, ou mesmo 50. Mas acabei comprando o livro pelos 5 euros sugeridos. Ele sorriu, agradecido.

Continuamos subindo pela rua estreita, já escura, até o Duomo, concluído em 1222. Em frente, havia um bar cuja fachada, de tão interessante, convidava a entrar. O bar foi inaugurado no ano de 1800, há 210 anos, e é administrado pela mesma família. Inúmeras gerações. Diplomas nas paredes, de todos os antepassados que geriram o negócio, decoravam o ambiente, assim como fotos de diversas épocas, recortes de jornais antigos com citações sobre o local, reproduções de pinturas que têm o bar como tema, um cardápio original de 1888 emoldurado na parede. Incrível.

Na descida, o sapateiro continuava a trabalhar e o filho, ao lado, apenas observava. Meu sogro quis entrar e pedir para fotografar a sapataria. Como eu era o intérprete da viagem, conversei com os dois, nos apresentando e aproveitei o ensejo para elogiar o trabalho deles e a cidade em que vivem. Agradeceram muito gentis, voltando-se de imediato ao calçado ainda por terminar.

O que era para ser apenas uma parada técnica entre a Basilicatta e a Sicília, tornou-se uma experiência inesquecível. E uma volta ao tempo. Um tempo que eu não vivi, mas no qual eu me senti extremamente confortável.

Texto e imagem: Leo Ladeira.

Primavera

2011-02-10T18:19:00.004-03:00

As manhãs geralmente não me parecem tão belas como aquela me parecera. Havia no ar uma sensação de tranquilidade, as pessoas pelas ruas pareciam mais felizes e amáveis, embora não houvesse dúvidas de que absolutamente nada de diferente se destacava em seus rostos e em seus sorrisos. Sentia também um forte e agradável perfume sem origem, como se alguém tivera acendido gigantescos incensos de lavanda esquina após esquina. O sol iluminava a cidade e nos esquentava na exata necessidade de nossos corpos. Uma canção de Vivaldi, que somente eu parecia escutar e da qual não me recordo o nome, ampliava minha satisfação em caminhar por entre aquela gente.

E foi justamente caminhando por uma daquelas ruas que uma jovenzinha distraída foi prensada entre uma kombi escolar 1980 e um Citroën 2010-2011, com pintura cinza fosca, rodas de liga leve e elegantes detalhes em dourado nas portas e pára-brisas. Os motoristas não tentaram fugir, dezenas de ensandecidas pessoas começaram a sair de suas casas em direção à jovem e eu, que a tudo presenciei, continuava a achar a manhã muito bela e as pessoas mais felizes e amáveis, embora não houvesse dúvidas de que absolutamente nada de agradável se destacava em seus rostos atemorizados.

Texto: Frederico Alberti.
Imagem: Roy Lichtenstein.

A transformação da inocência

2011-02-01T11:55:00.004-03:00

Presenciei, perante meu tronco, a dor e a crueza humana. A mais seca das maldades.
Estupefata, vi o sofrimento e o grito de libertação. Suas asas estavam quebradas...
Havia apenas o semblante ríspido e a materialização de um turvo morcego.
E chovia para sempre...

Eu, ali parada, fazia chover por uma eternidade.
E com instinto fatal, tomada por veemente eloqüência...
Num gesto sóbrio, porém me sentindo culpada, travei a única oportunidade de vida.
E os gemidos aumentaram...

O poder que me era dado naquele instante me encheu de voluptuosidade, puro frenesi!
Cabia a mim, só a mim, a decisão de deixar ou não a vida se manifestar.
E brinquei de Deus! Com sabor único do pecado, pude sentir minha alma sendo humanizada.
E ao ver minhas mãos comprimindo a vida, gritei de horror.

Assustada, me mantive estática.
E, na taciturna noite, só eram ouvidos os gemidos trêmulos do morcego.
Aquilo parecia uma forma de purificação, de catarse...
O animal, quase sem força, me olhava com desejo.
E me senti feminina...

Meu sangue fervia e minha alma continuava fria.
A chuva aumentava e aliviava minha culpa.
Ou será que sempre fiz chover? Não importa...
A situação causava pavor e mesclava-se a minha nova condição:
A de ser humana.

Texto: Luciana Andrade Gomes.
Imagem: Edvard Munch.

Eu perdi a palavra e o mundo me escapa

2011-01-18T15:36:00.003-03:00

Porque era assim. Era assim que eu costumava agarrar o mundo. A escrita faz tudo violentamente mais bonito, e eu fazia. Eu me reconhecia pelo que me traduzia. Pela poesia que a vida me dava, mesmo quando não dava. Mesmo quando não tinha. Porque quando a palavra saía fácil, eu durava no tempo. No mais inverossímil espaço de tempo. Mesmo falando da minha finitude, do meu amor, do meu desejo pelo outro (meu leitmotiv). A palavra me fazia igual ao desejo, insistente, permanente, ruidosa, própria. Agora sou lúcida, palavra que detesto. Não quero. Quero a irrealidade, quero a ilusão inconformada, quero o deleite de escrever como se não houvesse tempo, prazo, meta. Quero o prazer de escrever pra você como se não tivesse perdido um pouquinho de coração no caminho. Porque me falta a palavra, sofro compreendendo o que nunca precisei entender, choro pensando no amor que me falta e no amor que me excede. Eu já fiz sofrer tanto e reconheço a dor. Porque já sofri tanto. Mas ainda assim – e por isso - eu escrevia meus álibis. E meus cúmplices.

As coisas infinitas também morrem. Mas disso eu já sabia.

Texto: Sílvia Michelle.
Imagem: Shut up, por Tiago Ribeiro.

2010-12-08T15:11:00.003-03:00

Imagem e texto: Guto Respi.

As coisas circenses

2010-12-05T16:01:00.003-03:00

Uma pequena pausa. A hora quarta já está pelo fio de five minutes. Inverno de agosto. O céu de brigadeiro. Azulzíssimo com raios de inversão térmica.
Pondero sobre aquela coisa circense de irmã mais velha. O telefone já tinha tocado, já tínhamos conversado e quando reli uma petit carta, quase pouco petit antiga, vi toda a cena. Um vestido florido de botões miúdos. Solto. Um cabelo já como manda as regras a partir dos quarenta, bem curto. Embora odeie cabelos curtos e adore as saias.
E um portão de ferro, batido e velho, claro como ou mais que a irmã.
Uma conversa pequena. Um café antes de sair. Lembranças de uma carona pairando sobre a cena. Reticências.
Talvez mini flashbacks, que lembram biscoitos água e sal temperados. Não te parece?
Agora vem o circo. E as coisas ensaiadas: um último conselho entre aquelas coisas de parte, não parte. Um recado tardio lançado com a mão levemente. E uma última pergunta sobre aquele amigo que faltou nas conversas lá de dentro.
Mas a hora chega - mais uma olhada e uma saída com uma frase estalada para fazer rir. Já de costas, a cabeça balança um pensamentozinho bom.
O portão range que range e mais uma graciosidade vem para se despedir:
- Cê vai ao circo???

E lá de longe a resposta irônica e desejada:
- Sempre!

A lona cai. Os deveres de dentro chamam. Os passos atravessam a rua estendida.
Outros circos virão: trapezistas, elefantes, zebras. Quando muito, cães amestrados e nós, irmãos, às vezes de mágicos, às vezes de palhaços.

Texto: Ana Guerra.
Imagem: Sandy Kim

Nem mias

2010-11-29T11:17:00.004-03:00

tarde triste
tarde feliz
repousa ante o meu nariz
não, eu não sou a tarde
sou feliz sem ser felicidade
e você
quem é?

entrou
se despiu
entrou
saiu
rapidamente
deixou
vazio
somente

entrou
saiu
sem pensar

pensou ressalvar
ressalvou sua pele
sem um arranhão
não sei arranhar
garanhão!
não sei arranhar
não escondo
minhas garras
mas jogo assim
não é pra ganhar
não pra mim
perder sim
assim ganhamos
sempre

Poesia: Kamilla Mota.

Imagem: Xiao Peng.

Eduba Mesopotâmica

2010-11-17T15:53:00.007-03:00

Acordo cansada
Triste acabada
Mas, mesmo assim me levanto
Num pranto

Gritaria pra todo lado
Papai grita: estou atrasado!
Mamãe grita: pare com esse choro atordoado!

Então tá:
Na escola vou ficar
Estudar, decorar
Tudo igual
Desconfortável
Nossa, quantos clones! Uau!

Vamos, começou!
Professora pede, a gente repete.
Quem erra se borra.
Lavem a palmatória.

3x2=6 3x1=3
De repente vem uma vontade...
Preciso ir ao banheiro.
Mas, se a professora souber,
Me bate.

Chegou o intervalo
Vou comer
E como uma estrela cadente
O tempo passa a correr

Logo vamos para a sala
Cada cadeira em sua ala
Agora é só estudar,
Aprender, decorar.

Até que enfim
A tarde passou
Vamos para o quarto
Comer doces sem fim

Mas chega a senhora, apaga a luz e fala: não façam hora!
Então é agora!
Fecho os olhos,
Mas a dor não vai embora.

A dor me aflige.
Penso: fecha os olhos e finge.
Mas não dá
A dor em mim está a aflorar

A dor da saudade
Da humilhação

Quero fugir da escola
Fugir do meu coração
Quero viver a infância
Quero respeito
Quero meus direitos!

Texto: Júlia Pereira Vargas.

Imagem: Filme "The Wall", do Pink Floyd.

2010-10-22T10:33:00.002-03:00

O que eu sinto é um nada.
É um nada cheio de inquietações e dores se retorcendo dentro de mim.
É um grito feio, gutural, fétido e nojento.
Quero me afastar de mim.
Preciso.
Não sei por que os caminhos sempre levam ao mesmo lugar.
Estou sempre de volta ao ponto de partida.
Não posso mais percorrer as mesmas veredas se elas não me fazem chegar aonde eu quero.
Eu sempre busquei pelo mar, pelo sol, pela claridade.
Hoje só quero que meus passos me levem a algum lugar onde ainda não fui.
Por onde andará a minha alma?
Meias verdades.
Sempre meias verdades.
Ainda não conheço o fundamental das coisas.

Texto: Marcela Chaves.

Imagem: Charlotte Rutherford.

2010-09-29T12:22:00.000-03:00

Poesia e imagem: Guto Respi.

Solidão

2010-09-21T12:46:00.006-03:00

Existiu, há milhões de anos, uma velha, muitíssimo velha e igualmente muitíssimo solitária. Não existiam outras pessoas, nem bichos, nem plantas, nem nada... Então, ela pôs-se a chorar e pediu a Deus que lhe desse companhia, pois se sentia muito infeliz e só.
Para experimentá-la, Deus enviou-lhe primeiro um monte de mosquitos, pulgas e formigas, que a atormentavam a todo o momento!
Depois, satisfeito com a sua paciência, recompensou-a, enviando ao mundo flores, pássaros e mil coisas belas, que encantavam a vista e alegravam o coração. O chão da choupana da velha cobriu-se de denso tapete de lindas florzinhas rasteiras, de todas as cores: verde, amarelo, azul, vermelho, lilás.
Ela era velha, mas não sentia a velhice. Tudo para ela era alegria, paz e encanto. Passava o seu dia a correr atrás das borboletas e a examinar as flores, cuidando delas com amor. Os pássaros vinham pousar em seus ombros e ela entretinha-se horas e horas a falar com eles. Sentia-se feliz e o mundo, a seus olhos, já não era triste e vazio.
Quando morreu, seus amigos bichos ficaram tristes, mas continuaram habitando o mundo.
Eis porque, ainda hoje, após séculos e séculos, os mosquitos adoram passear irreverentemente no rosto, braços e pernas das pessoas. Eles se lembram da velha! Porém, nós nada herdamos desta velha e não temos a mínima paciência. Daí eles se vingaram, tornando-se nocivos, como as formigas, pinicando qualquer uma...

Texto: Maria Francisca da Silva.

Imagem: Marcello Averbug.

Limoeiro

2010-09-10T12:17:00.004-03:00

Cuidar de limoeiro é arte.

O limoeiro é turrão.
Vigora-se por pedregulhos;
Claudica-se pelo chão.
Se recebe muita água, torna-se pomposo;
E, de teimosia, retarda os frutos.
Se não recebe água, sufoca-se em cochonilhas.
E por desnutrição, também retarda os frutos.
Um limoeiro é fiel em seu compromisso de dar frutos.

O limoeiro é independente.
Gosta de crescer livremente, sem podas.
Só aceita corte dos galhos cruzados.
Tolera a poda de galhos indesejáveis.

Lidar com o limoeiro é como conviver com gente teimosa:
Ou você o deixa de lado ou enfrenta-o em toda a sua teimosia.

Se o deixar de lado, um dia dará frutos, no tempo dele.
Nunca dará frutos no tempo de expectativa dos outros.
O limoeiro é fiel em seu compromisso de dar frutos.

Se decidir enfrentá-lo, terá que fazer isso com competência.
Ele gosta de ceifa, para abrir-lhe as seivas:
O medo de morrer sem reproduzir-se o faz apressar-se em dar frutos.
Se a ceifa for muito forte, ele se machuca; magoa-se, retrai-se;
E, novamente, retarda os frutos.
Um limoeiro é sempre fiel em seu compromisso de dar frutos.

O limoeiro é forte.
Sobrevive em jardins desmazelados;
Vinga em quintais de pobres e miseráveis;
Suporta o zelo demasiado das madames;
Contudo, mantém-se fiel em seu compromisso de dar frutos.

O limoeiro é intrigante.
Espeta-nos com tenacidade;
Dá-nos sumo calmante.
Nasce de sementes jogadas ao acaso;
Vinga-se também por plantio planejado.

No meu quintal tem um limoeiro.
Não sei se nascido ao acaso;
Não sei se de plantio planejado.
Só sei que nos confundimos no viver:
Temos essência de perfumes e licores
Escondidos entre espinhos e sumo amargo.

Texto: Léssio Nunes.

Imagem: O Grande Limoeiro, de Fernando Campos.

2010-09-01T11:29:00.002-03:00

Imagem e texto: Guto Respi.

DANÇA DAS FORMIGAS

2010-08-25T15:19:00.011-03:00

Observando as formigas na parede, sigo suas trilhas até o imaginário.
Dimensões que você bem sabe aonde,
Belezas de um caos ou de extrema organização social.

Talvez por estas variáveis andanças, eu possa coroar nosso enlace com uma dança.
Porque o tempo corrói a tudo estático
e não podemos nos deixar presos em algum pátio.

Nestas divagações de profunda ciência quântica, sou apenas um sonhador sobre sua forma física,
Seguindo as trilhas destas pequenas formigas, te coloro bela e infinita em várias telas.
O vermelho colore sua bochecha, o azul tinge o branco de sua sombra,
O amarelo transmite sua energia, o castanho brilha seus olhos durante os dias.

Pequenas formigas que a união trilha ensinam que amar nasce do pequeno,
Transforma-se de nascente em ribeirão,
torna-se rio que leva a imensidão do oceano.

Insetos na incansável idéia de produzir, cortar, carregar, induzir, defender, atacar, consertar, obedecer, reproduzir e distribuir.

São todas em uma,
o conjunto faz a mudança e o jogo faz a dança.

Texto: Marcelo Deoti e Silva...

Imagem: Sosaku Miyazaki

O gorjeio da alma

2010-08-17T12:44:00.003-03:00

A noite cai
Meus olhos serrados ao alto
Vejo o que os olhos
Não poderiam ver
À luz do dia

O silêncio
Os passos na calçada
A luz que perpassa
Por entre a janela

A triste rua
O corpo vazio
O olhar cego
E a voz temporã

Eu olho para o lado
E vejo o futuro
A alma pura e secreta
A luz que gorjeia
Na mais bela flor

Poesia: Bruno Grossi.

Imagem: Vagner Luiz.

RECADO SOBRE O TEMPO

2010-08-10T23:24:00.004-03:00

Aceitemos o tempo que passa,
A lágrima que escorre,
Para que não haja mais desencontros.
Para que não aconteça o abandono supremo
E não nos tornemos escravos de nós mesmos.

Deixemos que a ausência se certifique
que o que fascina e ilumina
É amor, e não descontentamento.

O tempo passa.
E, dentro de seus segundos,
perdemos horas.

E tanta coisa mais...

Perdemos até aquilo que ainda não tivemos.

Mas a ilusão permanece. Nossa doce ilusão.

E dos sonhos, do que remanesce, renasce o carinho,
que recria outros tantos encantos
e mil outros desejos quanto precisos.

Para entender do amor e seu tempo,
basta estender as mãos num gesto despojado
de quem sabe que carinho dado
nunca deve ser cobrado.

Poesia: Daniel Rubens Prado.

Imagem: Tear, por Yxia Olivares.

Depois da orgia vem a solidão

2010-08-02T13:24:00.003-03:00

Na volta pra casa, cabelos emaranhados e pernas exauridas. Luxúria que desperta arrepios na pele e sorrisos em pernas exaustas de prazer. Homem mulher homem mulher mulher mulher homem mulher. O chão que vira cama, a parede que vira cama, o teto cama. E muito suor. Gritos gemidos silêncios. Bocas que se beijam, lábios que se mordem. Guilherme Catarina Marcela Giovanna Otávio e... os nomes nem importam mais, são todos um.

Na volta pra casa o sol chega a incomodar. Brilho fora de moda, fulgor que se perdeu na noite dos prazeres.

Em casa, nem sol nem cansaço me molestam mais. Só o vazio, deserto d’alma inebriada, embriagada de tantos corpos.

Em casa, uma certeza... depois da orgia vem a solidão.

Texto: Mayra Spinelli.
Imagem: Emil Schildt.

Mensagem

2010-07-27T11:54:00.009-03:00

Sou uma flor silvestre, uma pequenina flor sem beleza, sem perfume, sem significação alguma para o mundo, porém, para Deus, sou algo mais que uma simples plantinha desprezada aqui em baixo! Eu era do Seu jardim, lá em cima, mas por razão só dele sabida, fui um dia atirada ao mundo onde deverei permanecer alguns anos.

Já passei por muitas mãos, umas que me amaram, outras que me desprezaram e outras que me aceitaram por caridade cristã, ou aceitam-me ainda.

Tenho uma missão, no fim da qual, conforme o meu merecimento, voltarei para o meu jardim, o Jardim de Deus. Tenho observado o mundo, e vejo muito egoísmo, muito orgulho, muito ódio, calúnias, incredulidade, invejas e decepções. Mas, vou seguindo avante, com uma lágrima em minhas pétalas, com um misto de dor e pena por essas criaturas. Oro por elas e distribuo carinho, uma palavra amiga, leal e afetuosa. A minha divisa é esta: dar o quanto possível, amar a todos como irmãos, perdoar sempre e receber o menos que puder.

Não adoro a existência, pois acho os meus dias longos demais e a vida interminável. Os meus caminhos são espinhosos, silenciosos, tenebrosos, mas tenciono lutar por vencer os obstáculos e chegar um dia sã e salva ao cimo do calvário com minha cruz. Aí, creio, o mundo me sorrirá e eu me sentirei feliz na paz de Deus, contente por ter dado conta do recado.

Texto: Maria Francisca da Silva.

Imagem: Autor desconhecido.

Ainda penso

2010-07-19T14:28:00.006-03:00

Lá fora vai a Lua, vestida belamente como uma santa. Incide pálida. Já faz hora que está ali. Não titubeia. Estou sentada, hermética, na minha pequena bacia, outrora tacho de fazer marmelada. Tento enxergar as letras grandes e taciturnas do romance. Luto com uma lasca de unha no canto do dedão. Adoro cutucar pés de um modo geral, não tenho preconceitos renitentes.

Queria jantar agora a sopa de cenoura amarela, de quando era só uma “petit” - três pratões – na cozinha da minha outra vó. Tento achar um credo qualquer prá rezar baixinho. Ainda está lá lutando no clarão de luar a pequena estrela. De longe me fita. Está assim há meses, procurando um olhar. Agora é que me acha. Rebelde. Com vontades de fazer fogueira de lenha nova, só prá ver no fogo estourar – chiar – chiado de verde.

Vai amanhecer um dia, e há de me achar assim, prá me pedir prá acordar o Sol com balanços largos de braço, que nem dos homens que guiam os aviões – aqueles bichos prateados enormes que fazem medo na minha irmã.

Tem tempos que não penso neles. Os que dividiram ou compartilharam a minha casa primeira – lá longe no escuro, onde era a barriga de minha mãe.

Chamo “tesa” o Inverno, prá embolar meus pés debaixo da camisola comprida e branca que sempre sonhei no meu filme. E ficar de balanço prá frente e prá trás até me jogarem um xale – Contra regra.

Puxo meus cabelos pelos dedos, enroscam-se. Estou ali prá lembrar alguém. Mas ainda estou jovem. Minhas pernas são firmes, meu olhar nem tanto. A Lua ou a Santa ainda me observa. Estou prá gata ou loba? Mas não vou uivar. Ainda.

Trago um pouco a bacia prá frente – me ajeito na almofada que está equilibrando o Atlas pelo Mundo – ela range “raspenta” – e eu rio, um rio sequinho de cascalhinhos rosáceos.

Penso como deve ser bom jogar palavras ao vento – ver como flutuam, voejam ou se pesadas, tombam. Fico imaginando se ponho uma poesia no meio do caminho em cima ou embaixo daquela pesada palavra e pedra. Sou de tudo. Mas amo blues. Música que pede cigarro, uma bebida vertente e um cheiro de amor do passado. “Cheek to cheek”. A bacia agora ri, seu riso de metal, me assombra. Brrrrrrr....

Será mesmo que as margaridas vêm? A minha prima se foi com elas num janeiro doentio. Meus avôs bem antes, todos – nem sobrou nenhum.

O livro estava lá sentado, queria começar. Mas eu não tinha pressa. Estava ali, catando coisas na minha cabeça. Piolhos de idéia. Prá botar numa página e sonhar de estourar no dedão as mais pestilentas. Sonho, de menina, de ser famosa com letras, filhas ou ideais.

Mas a estrela que agora me cativa não me liberta. Procura em mim meu ocaso adolescente. Parece que nunca vai achar. Acredito mesmo nas guerras sem tinta? Brancas, tão brancas como essa luz de lua e os ossos de Cervantes. A passarela negra agora já não permite que a estrela me veja inteira. Viro e pego um cigarro escondido. Estão como anjos os cravos argentinos na minha jardineira. Mudos e solícitos. Já vem a madrugada. Não sei o que vem dessa aí. Sorrio para ela como os colibris. Que riem demasiado cínicos, sem dentes. Contra-regra – Uma taça de vinho – vermelho e borbulhante. Sem gelo. Apenas o inverno me basta. Deito-me até os cabelos enroscarem meus pés. O livro se levanta, sai. Dou de ombros. Ainda penso que vai amanhecer um dia.

Texto: Ana Guerra.

Imagem: Bill Henson.

Garoinha

2010-07-09T16:28:00.003-03:00

Chove melro no quintal de casa. Caem da árvore feito fruta madurada. Azuis intensos repousam em suas asas fartas frisadas fissurinhas de desejo de semente. Pousam atabalhoados no chão de pedra cinzenta e são muitos vários largas porções de asinhas bicos penas cantos e falas num passarinhês próprio. O amarelo do sol rebate no serzinho e os alimenta de céu nuvem vento e iluminidades. Ficam eles na função de empoleirar nos galhos da árvore virar a cabecinha passarinhar num abre e fecha de bocas pernas braços alados para mais uma vez choverem no quintal. Às vezes um e outro alagam escorrem grama verde afora chegam mansinhos à porta da casa. A menininha pergunta se tem permissão para chegar. ‘Posso espantar os passarinhos?’. Assim que o avô dá a afirmativa ela sai em disparada. Com as perninhas curtas morenas reboladas vai bem devagarinho sabida que é: para espantar passarinho que chove abundante há de ter a mão certa cuidado desexato para não desbancar em tempestade. A menininha ri gargalha e remexe as mãozinhas satisfeita com a façanha de fazer chover ao contrário os melros do quintal. Isso feito volta respingada para o abraço do avô e espera que os melros subam novamente no galho para desinverter sua marolinha traquina.

Texto: Val Prochnow.

Imagem: Claire Wright.

Mais este retorno

2010-07-04T12:58:00.003-03:00

Todo retorno dura mais que o esperado.
Esse retorno, que são tantas esperas,
Arrasta-se pela carne tensa da cidade,
E agoniza entre as quimeras de pedra.

Um retorno custa mais que o esquecimento.
O tempo perdido se contabiliza em nuvens,
As cores & amores sonhados, também em nuvens,
Não chovem jamais e se dissolvem no pó.

Todo retorno deve ser vigoroso, russo e bruto.
Um retorno como esse é no mínimo um touro,
Um sopro súbito sobre as vastas indecisões,
Sobre a dúvida que mina a criação.

Poesia: João Tonucci.

Imagem: Autor procurado, mas ainda desconhecido.

O mito de Helena

2010-06-23T16:32:00.008-03:00

“Pra mim, seus olhos serão sempre um mistério”. Este é o último verso de um poema que tentei fazer e, agora, quinze anos depois, releio na última página de um caderno antigo de escola. Um poema incompleto, sem título ou coerência. O que me chama a atenção nessa “charada em verso” são as inúmeras menções aos olhos de uma mulher. Uma mulher de pele clara e cabelos dourados. Na época, uma garota que despertou em mim, durante um bom tempo, uma atração calma e enigmática. E não foi preciso recorrer à memória para saber de quem se tratava. Seu nome estava grafado diversas vezes nas três páginas anteriores, como um mantra.

Helena.

Aluna exemplar, carregava em si uma atmosfera meiga e erudita - bem diferente de mim, sempre metido e confusões e fracassos escolares. Ela estudava piano, eu tentava entender as letras das músicas de Jim Morrison escutando The Doors. Recordo-me de quando, no pátio do colégio, observava-a de longe. Admirava o seu jeito ao mesmo tempo lépido e contido; seu rosto de traços marcados e, ao mesmo tempo, angelical. Tudo em Helena era a síntese de contrários. Perfeitos. No entanto, ainda hoje não consigo dizer que cor tem seus olhos. Quantos matizes de azul e verde já me vieram à cabeça, ao tentar reproduzir seu retrato em minha memória?

Pessimista sou até hoje, mas na época eu era igualmente tímido. Não me atreveria sequer a perguntar as horas para ela nos corredores. Sabia seu nome porque o colégio não era assim tão grande. Todos se conheciam de alguma forma. Mas certa vez, olhei direto nos olhos de Helena e fiquei ainda mais inquieto em relação à cor que brotava de suas íris.

Devíamos ter uns quinze anos - debutávamos nas paixões, ansiávamos por viver. Num desses bailes da época, estava ela – elegante como uma princesa. Seus olhos estavam esverdeados e calmos. Fiquei perplexo, pois dias atrás os mesmos olhos estavam azuis como uma pedra turquesa. Após algumas taças de vinho branco, deparei-me com ela. Não me lembro bem o que eu disse. Apenas tentava encarar a dimensão mais profunda de seus olhos.

Algum tempo depois, um beijo. E foi um beijo tão estranho, que era como se um católico beijasse a imagem da santa mais devota, desejando ao mesmo tempo despi-la. Calada, Helena ficou poucos minutos com o corpo próximo ao meu, relutante em se entregar. Seu olhar se parecia realmente ao de uma santa; com um verde cada vez mais claro, manifestava uma espécie de compaixão, de acolhimento.

Passado o Baile de Debutante, nossa relação se resumiu a trocas de olhares ternos e breves comprimentos, sinceros. No pouco tempo que se passou até deixarmos de estudar no mesmo colégio, eu já aceitava o fato de que Helena não passava de um mito criado por mim; ou seja, era a maneira que eu dispunha de chegar próximo a uma idéia de amor, sentimento ainda recente. Tanto foi que não abandonei o mito - observá-la era um exercício de conhecimento do amor que brotava em mim.

Dez anos depois, reencontrei Helena em um festival de bandas num galpão do centro da cidade. Seu rosto continua o mesmo: a mesma boca carnuda, a tez branca, o mistério no olhar. Cumprimentamo-nos e, para minha surpresa, Helena recordou do Baile de Debutante. Disse que se sentiu mal por ter tratado a situação com frieza, que suas amigas zombaram dela por ter se relacionado com alguém aparentemente mais jovem. Seus olhos voltavam a se tornar azuis turquesa, imponentes e confiantes. Não hesitei nem por um segundo:

- Vamos reparar esse erro histórico?

Ela, enternecida, respondeu sorrindo:
- Você não existe, que lindo.

Mas a vida já nos tinha levado por caminhos opostos, ela já era comprometida. E a noite acabou assim.

Tenho apenas boas lembranças de Helena. Seu carinho e sinceridade me mostraram que o poder da imaginação nos prega peças, nos ilude, mas nos faz conhecer os limites - às vezes inexistentes - entre mito e realidade, quando se trata de amar. Hoje, aos trinta, rimos como crianças das coisas passadas. A amizade entre nós tem um tom de nostalgia. Trocamos confidências e nos deleitamos em trocar olhares ternos.

Helena continua bela como sempre. Mas, pra mim, seus olhos serão sempre um mistério.

Texto: Fred Tonucci.
Imagem: James Christopher

Sonhos

2010-06-14T12:11:00.007-03:00

Acontece que depois dos sonhos nunca mais fui a mesma. Uma semana. Uma semana sonhando com enormes fios de cabelo brotando. Nasciam na língua cresciam garganta adentro boca afora e era sempre a mesma coisa o mesmo sonho em seqüência de atos repetitivos.

Gritava.

E seguia uns dois três passos entrava num banheiro instalado no centro da sala daquele lugar imundo que eu sabia em sonho ser minha casa. No ralo do box via as mechas todas caírem pelo buraco sujo feio fedido. Arrancava-os com uma lamina de barbear amarelada enferrujada gosmenta - restos de sabonete barato entranhado na fresta cortante que mal dava conta de fazer o serviço: sempre a mesma lamina sempre o mesmo banheiro sempre o mesmo cheiro podre. E quando terminava de passar a palma da mão pela língua pra senti-la lisa – e eu tinha a sensação de que passava a um só tempo mão e língua em uma axila suada e decadente – é que saía pra dar de cara com a minha cara diante dos restos do espelho que ainda teimavam em se agarrar à moldura dourada retorcida em rococós e flores desbotadas.

Gritava por minha mãe. E por todas as mulheres da família algumas de fato e outras que nunca havia visto e eram sempre as mesmas mulheres as reais e as imaginárias reunidas em torno do cubículo no centro da sala. Elas vinham cheias de perguntas e braços e pernas embolados numa disputa para entregar-me uma toalha e era sempre uma mulher desconhecida que me estendia um pano sujo e que dizia em voz alta e cheia de gravidades acabou por hoje pode acordar agora.
E eu seguia corredor afora cabeça baixa pés descalços até lugar nenhum e era sempre esse o exato momento que acordava suando garganta dolorida como se tivesse gritado em vão. Ou como se alguma coisa estivesse agarrada à goela prendendo ar respiração saliva voz.

Acordada seguia ao banheiro cheiroso limpo de espelho generoso e sem reparos. Casa lar – meus, reais. Abria a boca lavava a cara preparava um chá com torradas e voltava para o quarto arrastando os pés insones por algumas horas e dormia somente quando o sol ou alguma luminosidade entrava pela fresta da cortina da janela.

Até o último dia a última noite o último sonho em que tudo parecia igual os fios a língua o banheiro o fedor o ralo o grito as mulheres a mulher desconhecida pano sujo.

Minha avó chegou agigantada e luminosa um tanto delicada pra quem a conheceu em vida: afastou uma a uma as mulheres do banheiro, gentilmente.

Depois sorriu farto me estendeu toalha macia roxa abundante em seus floreados na barra.
Acabou. Pode acordar agora.

Era um domingo e eu não precisei manter os olhos acesos para saber que o dia prometia luz e sol fartos.

Texto: Val Prochnow.

Imagem: Sofii Velislava.

MINHA CONFISSÃO

2010-05-31T16:53:00.002-03:00

Não pude trazer ternuras
para enfeitar os teus olhos,
nem bondade, nem carinho
para a tua mocidade.
As minhas pobres palavras
são modeladas de acordo
com a vida em que me criei.
Por isso não sei dizer
as palavras (talvez inúteis!)
pra fazer teu coração
bater, depressa, de amor
e acender nos teus olhos
o brilho da alegria.
Sou bruto. Sei machucar-te.
Dá-me tuas mãos! Vou quebrá-las!
Quero morder os teus lábios,
apertar com força teus seios,
dizer-te bem alto: quero!
E depois, quando chorares,
direi, do canto do quarto,
vendo teu corpo ferido:
- teu choro não tem razão...
E de encontro à parede
quebrar-te-ei os ossos
até ver o corpo
desarticular-se!
Sou filho de gente bruta!
Minha ternura não serve!...

Confissão: Clemente Luz.

Imagem: Arquivo Correio Brasiliense.

Vaso quebrado

2010-05-24T23:01:00.001-03:00

Uma vez eu estava num bar, na companhia de dois músicos geniais, sessentões. Eles conversavam com um olhar de admiração mútua. De repente, constataram e concordaram entre si: “A vida é um sonho, quando a gente abre os olhos, ela já passou”. Nunca me esqueço dessa cena e dessas palavras. Naquele momento, era uma nostalgia que me parecia distante. Eu, diante deles, com mais metade da idade, não tinha me dado conta da verdade que ali se apresentou delicadamente.

Algum tempo depois, não muito, tantos foram os acontecimentos. Mudanças de casa, no trabalho. Novas amizades. Chegando filhos de amigos, velhos companheiros indo embora. Alguns casamentos, alguns rompimentos. Lágrimas de tristeza e de alegria. A vida seguindo o seu ciclo de altos e baixos. Esse ritmo sempre guiado pela minha essência; uma pessoa extremamente apaixonada. Intensa. Talvez por isso tantas lágrimas, tantas mudanças. Uma dose a mais de drama aqui, uma euforia exagerada ali.

A vida corre mesmo. A minha então… A essência fica, mas o vento que bate na cara, nas descidas bruscas dos baixos passa transformando. Algumas coisas mudam. Eu queria dizer que somos lapidados. Mas isso remete a um pedaço bruto que vai se tornando uma obra prima maravilhosa. Nem sempre é assim. Às vezes, coisas bonitas são perdidas. Como aquele vestido lindo que comprei e que ficou deslumbrante, mas que não foi usado no dia e, agora, já não serve mais. Pode até ser que sirva de novo um dia. Mas não vai mais causar aquela sensação de parecer ter sido feito para mim, para aquele dia. A gente vai mudando sim. E o que um dia não parecia ter grandes efeitos, de repente fica. O que machucava e sarava já não sara do mesmo jeito. Sabe quando a gente tira casquinha do machucado pra ficar livre da marca rápido, mas só o que faz é sangrar de novo e aumentar a marquinha? Feito um vaso quando quebra e a gente tenta colar. Pode até ficar inteiro. Mas sempre vai ser um vaso quebrado.

O tempo implacável, nessa roda viva e gigante, deixa de herança lembranças. Às boas, cabe o alento nas horas mais difíceis, quando as ruins insistem em criar uma carapaça em cima daquela chama do eu, essencialmente apaixonado e entregue. E quando o vestido não servir mais, ou quando aparecerem as linhas dos cacos colados? Cabe também às boas lembranças ajudar a mostrar que isso serve apenas para que haja menos tristeza em qualquer próximo acontecimento. Dos tantos que ainda serão. Até que, numa mesa de bar com um bom amigo como companhia, eu possa com muita saudade abrir os olhos, e constatar que a vida é mesmo um sonho.

Um belo de um sonho.

Texto: Ana Flávia Rodrigues.

Imagem: Wzorowo Design Group.

SEVILLANA

2010-05-10T12:21:00.012-03:00

A guitarra chora suas pernas,
O tablado sorri quando apanha de seus pés,
O mundo sofre seu lamento
E em sua direção o horizonte acompanha em silêncio
Enquanto uma multidão de anjos rege seus primeiros passos;
De repente,
suas mãos viram pássaros, sua sombra dribla a esperança,
seu corpo balança
enquanto a liberdade beija seus quadris;
Amada e idolatrada
Sevilha
próxima parada!

Poesia: Daniel Rubens Prado.
Poema dedicado à bailaora Eriklinha.
Imagem: Autor desconhecido.

DOCE DIABO

2010-03-26T12:59:00.003-03:00

Amar;
Este verbo intransitivo?
Que nada!

Amar,
Este verbo intransigente,
Dominador,
Dominado.

Amar é entregar a alma,
Ao diabo.
Ou, quem sabe?
Tomar a alma
Do diabo.

Doce diabo!

Poesia: Carlos Niquini.

Imagem: Hugo Logg.

Cartinha pra você

2010-03-12T11:23:00.005-03:00

Querida Anita,

Hoje é dia 10 de março e estou em uma cidadezinha do interior, chamada Jeceaba. O trabalho do papai tem dessas coisas: tem dia que preciso viajar. Vou, trabalho e volto. Resolvi escrever esta carta para você, pois uma coisa estranha me aconteceu: você ainda não nasceu e, só por estar longe da barriga que lhe acolhe, estou morrendo de saudades.

É engraçado, sabe, minha filha? Eu ainda não te vi ao vivo. Só por umas imagens muito erráticas e nebulosas de um aparelho que se chama ultrassom. Ele consegue, por cima da pele da barriga da mamãe, filmar você lá dentro. Mas não dá para ver muita coisa. Só uns vultos que desenham sua silhueta.

Eu ainda não senti seu cheiro. Não sei a cor do seu cabelo. Não sei se você é tímida, se tem uma pinta, se faz charminho, ou se joga duro. Ainda, meu amor, nunca te encarei nos olhos. Mas tenho a certeza de que, quando este momento chegar, será o mais belo da minha vida.

Eu ainda não te ensinei nada. Nunca falei para você deixar de fazer isso ou aquilo, tomar o caminho tal, usar a cor assim, comer assado, falar mais alto ou mais baixo, conforme a ocasião. Nunca escutei, meu amor, a sua voz. Nem o seu choro. E mesmo assim bateu uma saudade enorme de você, aqui, dentro de mim, no coração do papai. Que coisa maluca, não é mesmo?

Mas acho que imagino por que: você já mora comigo. Na minha casa, meu amor, moramos felizes, eu, você e a mamãe. Eu, minha Anita querida, já converso com você, diariamente. Já cantei para você, já brinquei com você. Já acordei com seus chutes, já pensei que eles me respondiam. Já sorri e chorei por sua causa. Meu amor, eu já fiz o seu quarto, já pensei em sua rotina ao nosso lado, em nossa casa. Você já tem várias roupinhas, sabia? Já tem até música!

Anita, já tem tempo que te amo. E que penso, dia após dia, em fazer de você uma pessoa feliz. Quanta saudade me atormenta agora!

Do seu papi,

Bruno.
Dois meses antes de você nascer.

Texto: Bruno Sales.

Imagem: Ultrassom de Anita.

2010-03-09T00:01:00.000-03:00

Meu nome é Maria. Aprendi desde cedo a trabalhar dissimulações: "muito prazer, que encanto é teu filho, que por do sol agradável". Sorriso gentil, aberto. Não os olhos – estes dois tristes e fundos – os olhos mais tristes que já pousei os meus – identificou certa vez um amigo, dos poucos que tive e que nem tenho mais.

Meu nome é Maria. Gostava mesmo é que fosse Vazio; ou Transparente. Ou Nada, ou nem sei mais. Talvez antes do vazio antes do nada antes da coisa se tornar transparente. Antes da coisa. Tempos atrás exercitei todo o rancor aquele mais profundo. E passei dias sem falar com o mundo, sem emitir um som que formasse algum sentido, sem vocalizar, sem ocupar o ar. Bom mesmo foi não ter que ouvir a própria voz. Achava que o bom seria que os outros se esquecessem de mim mas sou tão insignificante que nem deste gosto provei – não se deram conta de minha ausência. Ninguém, a não ser eu, Maria, sentiu minha falta. Botei-me forçosamente de cama – é virose, ensaiava caso alguém perguntasse. Esqueci-me de mim, larguei-me no meio e por cima da colcha alegre e colorida como eu não sou pra desfazer parte de tudo à minha volta.

Meu nome é Maria e por esses tempos foi Silêncio. Ou Escuro. Ando para todos os lados sem um destino já que só traçam destinos aqueles que por dentro carregam alguma espécie de esperança ou previsão. Qualquer esperança qualquer previsão. Meu nome é Maria e não nasci provida de sentimentos bons – só me acompanham os pesados e gordos que me fazem doer pernas e ombros, aqueles que arqueiam minha espinha e deformam membros e ossos. E foi sempre assim desde o momento que notei que era preciso mais do que tato olfato audição visão paladar pra se viver. Era preciso a memória dos sentidos para tudo se fazer, se formar pra dar, senão sentido, alguma expectativa de sentimento.

Meu nome é Maria e não tenho memória de infância de moça antes de tornar-me mulher nem de mulher antes de sentir-me velha. Tenho só um infinito de espaços dentro de algum lugar que não tem nome. Meu nome é Maria e podia ser Oco. E eu podia abandonar o medo e dissolver.

Texto: Val Prochnow.
Imagem: Emiliano Di Cavalcanti.

Haiti

2010-03-03T10:37:00.006-03:00

Prata... é como o vejo
O claro brilho inocente
De toda uma lágrima

Branco como neve
De encontro com o mais
Forte contraste da pureza

O negro luto se encaixa
Por toda solidão
De um triste mundo

A esperança turva
De cores que nem sei o nome
Se desgasta

E o vermelho
Cobre o mar de pedras
Por sobre os corpos

Texto e imagem: Bruno Grossi.

O CIÚME

2010-02-25T11:54:00.013-03:00

O ciúme é a parte externa
De uma doença interna
Que nos faz refém

Uma visão doente
Da posse aparente
De quem se quer bem

Ciúme, teimosia da mente,
É a memória insistente
Do que já não se tem

Insegurança latente,
E confiança ausente
Que nada mantém

É normalmente um medo
De ser um brinquedo
Nas mãos de alguém

Talvez porque a fidelidade
É uma fragilidade
Aos olhos que a vêem

Ciúmes de outras pessoas,
Mesmo em épocas boas
Vão e vem...

O ciúme machuca e magoa,
E às vezes à toa,
Ocorre também

Então por que ter ciúme
Se o mero costume
É de onde ele vem?

Pois ciúmes reduzem abraços,
Tornam beijos escassos,
E não fazem bem

Enfim, vá se embora ciúme!
Que o amor assume
Os riscos que tem.

Texto: Renata Vilas Boas.
Imagem: Mirabilia.

Transformação

2010-02-12T13:52:00.006-03:00

Você me salvou.

Balançou a cabeça num sim de delicadeza e ternura. Ainda lúcida, de olhos abertos e molhados, no leito de sua morte, disse àquela enfermeira de roupa pálida que eu era sim, um bom filho. De fato, o melhor que você já teve. E também o pior - filho único que sou.

Logo depois, só nós dois, chorei quando você me pediu guaraná e eu não pude dar. Naquela tarde não dei conta. Nem podia.

Mais tarde, quando você já ia, molhei seus lábios com o refrigerante. Deixei-a partir. Mas não antes de dar a você todo o meu adeus. De dizer, sem saber se você me ouvia, da precoce saudade que já me invadia.

Nessa hora grave, com a vista embaçada num pranto sem consolo, notei que você também chorava, mesmo no mais profundo sono.

Sequei suas lágrimas pela última vez e fui-me embora, ainda sem saber que só o amor torna as pessoas eternas.

Texto: Daniel Rubens Prado.
Imagem: Glass Tears, por Marlene Dumas.

O menino vai nascer

2009-12-24T19:07:00.002-03:00

Ah, Blanquita, seria bom que você estivesse aqui.
Para ver a fúria com que o povo se atira às compras.
Até os tarados não mais dizem vou às mulheres.
Monocórdios e repetitivos, em estado de nítida ereção
consumitória, anunciam: vou às compras.
O trânsito, se visto lá de cima, obrigaria Jeová
a repensar à criação do mundo.
Ou seja, em matéria de caos, o nosso trânsito
dá de dez a zero naquele que precedeu a criação do paraíso
e o momento proibido e gostoso que Adão e Eva viveram.
Quanto ao gostoso, nem digo tanto. Os dois, certamente,
pecaram pela inexperiência.
O verbo pecar, ai, por favor, arrume a semântica direitinho,
para saber onde quero chegar.
E chegar é o mais difícil nestes dias turbulentos.
Mineiro, que já carrega o estigma de chamar a gente
e ir andando, neste dezembro bate todos os recordes de impontualidade.
Encontros, não os marque.
Mesmo aquele por que se esperou meses. Ou anos.
Você, se reaparecesse de repente nesta galopante cidade,
jamais me veria chegar como um Concorde em viagem
inaugural.
Ou como cavalo pampa de vovô Vicente, que arrasou
com um cavalo alazão de Conceição de Mato Dentro, numa
corrida que inventaram em Carmésia, então chamada Viamão,
ali pelos anos 20.
Corria-se, a cavalo, naquele tempo.
Afora o ecológico esterco que produzem, os cavalos não provocavam engarrafamentos.
Nem buzinas. Mal e mal alguns relinchos de satisfação, vez por outra. Então, a vida trotava em poesias.
E tranquilidade.
Foi só virar a esquina da memória e lembrar-me do cavalo
de vovô e nasceu uma súbita paz no ar.
Como aquele moço de Itabira, grande poeta, estou sozinho no quarto.
E sozinhíssimo nas Américas.
Eu, minha máquina de escrever, umas azeitonas que
pesquei na geladeira. E uma bebida num cálice.
Dizer verdade, nem sei qual seja. A bebida.
Pus duas pedras de gelo num copo, enfiei a mão no
barzinho – aquele de vime, você conhece –, peguei o primeiro
litro que achei, abri, fui pondo.
Enchi o copo, até à borda. E vou tomando. E escrevendo.
Nunca menti para você. Assim, confesso que já estou no segundo cálice.
Ou será o terceiro?
Nem me lembro.
À medida em que eu vou batucando a memória e bebendo, vou-me sentindo incomodado. E com um gostinho de frustração.
Porque sinto você por perto.
Claro, você não está.
Não vai haver ruído de campainha tocando.
Nem telefone chamando.
Talvez o interfone do prédio chame.
Mas para dizer que a conta do telefone chegou.
Ou da luz. Da água, não, já vem na taxa do condomínio.
Não consigo ficar sentado.
Chego à janela.
Aqui da Serra vê-se quase toda a cidade.
E as luzes, em forma de árvores, de flores ou do que
seja, explodem pelas encostas, pelas ilhargas dos
edifícios, pelas esteiras de fios espichados nos
vãos das praças.
Das bandas oeste da cidade, vem o ruído pesado do tráfego.
Quase dez da noite.
Os compradores estão voltando para casa.
Não há como desmentir.
É o Natal que está no ar.
Volto da janela. Sento-me. É preciso terminar esta conversa.
Pois que se acaba a crônica.
O que não acaba é essa súbita vontade de continuar bebendo.
E fazer alguma coisa.
Chorar, talvez.

Texto: Márcio Rubens Prado.

Imagem: Autor desconhecido.

Nuestra Señora Mercedes

2009-12-20T15:59:00.004-03:00

Nuestra Señora Mercedes,
canta por nosotros.
Canta todas las canciones
de latinostalgias,
canta todos los hinos
de angustiamérica,
canta todos los brados
de tus pobres hijuguetes,
canta por nosotros,
nuestra señora Mercedes.

Canta, señora Mercedes,
que cantar es tu sina,
cantar es tu castigo,
cantar es tu camino
de dolor y de mágua,
mas también de amor y glória,
de lucha y victoria,
de conquista y libertad.

Canta eterna por nosotros,
nuestra señora Mercedes,
sosamericana,
tucumana,
humana,
mana.

Poesia: Melchiades Cherubino.

Imagem: Autor desconhecido.

Rastro

2009-12-13T16:48:00.006-03:00

Da alma
vem a música para ser sentida.
A magia deixa o rastro.
Solta cores, solta risos.
No frescor da noite,
vivem a saltar e cantarolar.
Com a dança brilha a lua,
vibra a vida, sorri as flores.
Sons psicodélicos
buscam anárquicos ouvidos.

Poesia: Diane Mazzoni.

Imagem: Bruno Grossi.

O LIMITE

2009-12-01T12:18:00.004-03:00

Eis que surge o limite
O limite da vida
A agonia da alma
O segundo ínfimo
Da dor do passado
O momento retrátil
Do último suspiro
O alcance fugaz
No caminhar enfraquecido
O corpo molhado
De esforço e ingratidão
Os olhos inválidos
O coração vital
O sangue vívido
De um ato vital.

Texto e imagem: Bruno Grossi.

Essa vida não me quis

2009-11-03T21:37:00.009-03:00

Dançarina
queria palco sempre quis
roupa de brilho coque
fru-fru e rosa
choque
Sapatilha entregou os pés
aos salto
saltos estreitos
que a trancos e barrancos
se equilibram sobre
paralelepípedos, buracos
vazios que me lotam a alma
desespero
sobressalto

Palco mesmo é rua de poste
com sorte um afago
gratuito. Carona sem cobrança
ou desconto no preço final
talvez lembrança de vida
sonhada
que não o inverso
que não a morte

Dançarina que não fui
Pari filho sem pai
foi ballet desesperado
em noite sem gala
beco num pulo vira maca e
sem treino obra de quem?
aconteceu João
mirrado magro pequeno

O filho hoje vai bem
obrigada
dança funk na quadra
Do Morro
lava minhas roupas
me toma nos braços
me compra música bonita
me devolve um pouco
daquilo que em mim é sonho
um pouco de mim
parte tomada

E as manhãs
todas
vem João pés descalços
senta ao chão de cimento queimado
pede dança
antecipa palmas
e bis e olhos vidrados

Eu bailarina exata
boto a velha sapatilha
apertada
mando-lhe beijo no ar tomo fôlego ergo a cara
e sou só entrega
ao filho legitimo da puta
(que me olha que me devora)
e desejo sorte vida leve
amor de gente pluma

João nem sabe
ao menos por palavra concreta
mas é ele, só ele o
único homem que me viu chorar.

Texto: Val Prochnow.

Imagem: Oleg Novojilov.

CONVITE DE PRIMAVERA

2009-10-13T23:12:00.014-03:00

Dia desses ou daqueles,
Depois que o sol se cansar,
Depois de secar o suor da labuta,
Após a sonâmbula jornada cumprida,
Acho que podemos, quiçá devemos.

Rendemo-nos a longos e sonoros suspiros,
Que sem aviso, cúmplices, se transformam
Em sorrisos de alívio.

Deixemos de lado o horário útil
Deste dia inútil e suas fadigas,
Para semearmos na noite
Gozo e emoção.

Sem pressa...

Despojados acrobatas
Num embalo amoroso e rítmico,
Cheio de piruetas e saltos e...
Mãos dadas.

Num só tempo,
Sob os poderes primaveris,
Esquecemos o passado carregado
E o futuro incerto,
Entreguemo-nos presentes ao encanto imponderável
De um mundo possível de todas as flores.
E frutos.

De um mundo inocentemente erótico,
Vagarosamente trágico,
Além de mim, de nós,
De toda poesia criada,
Além dos ventos que trazem o diz-que-diz-que,
E promovem tantas incertezas, tantos desencontros.

Seremos, enfim, neste momento,
Apenas dois seres impermeáveis,
Permanentes na mais honesta estação:
A do desejo de amar sem culpa.

Daniel Rubens Prado,
Primavera de 2009.

Imagem: Zoya Pavkina.

As paredes da minha casa

2009-09-27T17:06:00.004-03:00

As paredes da minha casa são brancas
São incrivelmente brancas pintadas de cal.
Cal virgem; queimado com água,
E pintado com brocha.

Duas paineiras imponentes e belas
Dão cor e vida à minha casa.
No verão, verde e sombra.
No outono, duas sentinelas.
No inverno, flocos de paina.
Na primavera?
Ah! Na primavera, as paineiras
E as paredes brancas da minha casa
Tornam-se rosas.

Poesia: Carlos Niquini.
Imagens: Sandra Nunes.

2009-09-11T12:02:00.013-03:00

Sempre desejei beijo de puta
Roto homem que sou
As via esquinas
vias ruelas
calçadas povoadas de justas
calças brilhantes
salto alto bustiê

Sempre desejei beijo de puta
Antes mesmo de tê-las
Nuas
cigarro entre os dedos
indicador e aquele que indica
onipresente – o caralho
vaivém de fumaça e bicos
dos seios
vermelhos rubros quebrados

Sempre desejei beijo de puta
por sabê-las intocadas
alma bruta vaga
mulheres sem nome
endereço ou
parentesco
janelas sem violetas
vidas feito essa
a minha
de remendos.

Texto: Val Prochnow.
Imagens: Pixel Welten - Smoking Babes.

EM OUTRO ANDAR

2009-09-05T17:57:00.013-03:00

Dentre todos os momentos ao longo de onze anos, mais um fica guardado em nossa extensa memória. Claro que, desta vez, havia uma conotação diferente. As emoções eram dolorosas, já inesquecíveis e tão saudosas. Assim como todo o cenário em que éramos acolhidos.

Os quadros já não estavam mais dependurados. Os móveis já se encontravam vazios. As plantas prontas para embelezar um novo ambiente. A brisa gelada indicava o início de um inverno destemperado. Mas estávamos sorridentes. E o mais importante, entre amigos!

Muitas vezes recusamos a entender certos acontecimentos. Tentamos lidar com o menor amargor possível. Damos a cara à tapa para os fatos, tentando enfrentá-los como bárbaros guerreiros. Mas hoje, nada se resolve na ponta da espada.
A vida é provida de mel e de muitos ferrões. A dor é constante, assim como o prazer de viver. Inconscientes, seguimos nossos princípios, herdados de quem nos criou e nos concedeu amor. E é vivendo a vida com coragem que vencemos barreiras.

É preciso ter cuidado. Mas, mesmo assim, distraídos ainda somos mais felizes.

Ah, quanta boemia naquela varanda... Quanta poesia, amor e alegria plantados em inúmeras pessoas. Quantos corações dilacerados e também reencontrados, quantos flertes, quantas confissões e lágrimas foram derramadas por ali. Que a futura família consiga semear um pouco desta riqueza, desta doçura, desta história.

Não restam dúvidas que a pureza destes momentos servirá de lição. E como toda e boa dedicada nação, de maneira alguma, isso terminaria em vão. Afinal de contas, P4* não era uma armação, sempre foi praticado e seguido como uma religião.

O P4 termina, mas não acaba. Aliás, nunca acabará! Estará guardado para sempre, em vários amores, infinitas amizades, inúmeras famílias.

E, quem sabe, renascerá em outro andar?

(Por que não?)

Texto: Leonardo Deoti, em 02 de maio de 2008.
Imagens: Daniel Rubens Prado.

* P4 foi um lar para muitos. Um apartamento no colo da Serra em que vários amigos de eutanásia beberam, sorriram e choraram. Viveram bons momentos, sabendo que felicidade, quando é boa, é partilhada.

EM MEMÓRIA DE EGLY FORTES DE SOUZA.

Volta

2009-09-02T11:36:00.004-03:00

toda a força para manter
vivo
e de repente o amor se vai

fica a saudade
a paz vai embora
e a felicidade

volta
traz minha vida de volta
ou fica logo com esse pedaço
com esse bagaço
que é seu

Texto: Bella Grossi
Imagem: Retrato de Natasha Nesterova (On a Garden Bench),

Por Mikhail Nesterov.

BH-MG-BH

2009-08-26T02:18:00.003-03:00

Com direito a bairrismo

Belo Horizonte de esquinas vadias, de famílias tradicionais. Belo Horizonte do vai-e-vem da Praça VII, da fé às margens da Lagoa da Pampulha. Belo Horizonte segura na mão de Deus, orando suave na beleza humilde da Igreja de São Francisco, sem esquecer os pobres irmãos meus.

Belo Horizonte boêmia, das ruas transversais, nas paragens interioranas do bairro Santa Teresa. Belo Horizonte da cervejinha gelada, do sabor do tira-que-dá-gosto e da graça de sua cachaça. Belo Horizonte na embriaguez suave das serenatas, do Clube da Esquina e minhas meninas.

Belo Horizonte das curvas de Niemeyer, BH de JK, das charmosas mineiras, dos desconfiados pés atrás. Belo Horizonte Curral de Minas, das Serras; Belo Horizonte de suas praças e parques. Belo Horizonte de um verde ímpar, inconfundível. Belo Horizonte de céu azul, onde o Galo canta para acordar o Cruzeiro do Sul.

Belo Horizonte das vilas e favelas, aglomerando cultura e história nas veias de seus moradores. Belo Horizonte de desilusões e amores; Belo Horizonte de esperanças de curar todos os males e dores.

Antes de qualquer coisa, Belo Horizonte é mineira. E sua mineirice, ainda moleca, vive e cresce com o ideal intrínseco de liberdade – ainda que tardia. Belo Horizonte é a cidade dos mineiros e muitos mais – Belo Horizonte é do Mundo, Belo Horizonte é Minas Gerais.

Djalma Gonçalves

Um coração oprimido

2009-08-11T21:35:00.003-03:00

Elegia à Augusto Boal

O dia que se vai
Ao derradeiro leito impermeável
Um corpo, um monólogo

Um coração oprimido

O peito aberto para o povo

Uma arena em chamas
Devaneios sociais, políticos, outrora
E a arena continua em chamas

Representação mútua
Lágrimas insanas
Sorrisos claustrofóbicos
Um insubstituível coração

Por Bruno Grossi.

Imagem: Autor desconhecido.

A Casa dos Pais

2009-07-09T01:03:00.005-03:00

Botaram plantas e flores e peixes e pedras e cimento e motor e grama. No que antes era nada fez-se fonte cascata barulhinho de água - pequena cachoeira: tem quintal na casa dos pais. O quintal da casa dos pais tem chão fértil que aceita tudo, árvore flor passarim. Qualquer bocado de vida multiplica, vira calango joão-de-barro orquídea tucano banana peixe galo manga formiga. E mais.

O pai acorda cedo, a mãe dorme tarde. Os dois. A casa dos pais, onde o amor nasce bruto, lapida os sentires todos: conversas sorrisos silêncio afetos escolhas verdades ação e cochilo depois do almoço. Algumas caseirices teimam em pontuar os encontros e isso é bom: a casa dos pais acorda os sentidos e os porquês.

Criança tem. Duas. A casa dos pais é também casa de avós. Balanço mora no galho generoso da mangueira, brinquedos espalham alegria cor e bagunça pelo chão. A mãe-avó faz as vezes de professora para a neta mais velha e despe-se de adultices pra brigar – como se dois ou três anos tivesse – com a neta mais nova que sabe bem o que quer. Pai-avô é só ternura, embora se porte feito pai mandão que nunca fora quando alguma das netas se esborracha no chão.

O sol entra de manso pela fresta da janela. O dia corre pelos jardins, passa rápido, ora leve, ora agitado e a noite deixa todos ainda mais tagarelas. A mãe das pequenas ri. É mãe, irmã e filha. Tudo junto e separado, é mulher, ainda. E menina. A irmã do meio é todo um universo. Chega sempre com descobertas e traquinagens. Sempre fora assim, dada aos prazeres. Descobriu outro dia que vai viver mesmo assim, cercada de brincadeiras. A mais velha tem mais dúvidas do que respostas, mas gosta, vez ou outra, de botar reparo no entorno. E tenta fazer disso alguma poesia.

Texto: Val Prochnow.
Imagem: Quintal da Vovó, por Ronaldo Golveia.

Crise. Que crise?

2009-06-29T22:17:00.000-03:00

Era um mês de janeiro. Às margens do Rio Graipu, o distrito do Correntinho, humilde distrito do glorioso município de São Miguel y Almas de Guanhães, sofria sob uma chuva torrencial. Do céu cinzento desciam contínuos aguaceiros, mais fortes do que jato de chuveiro de motel cinco estrelas.

Não era só a chuva, mas os tempos, em geral, estavam difíceis para o vilarejo. A quebradeira era geral. Todos tinham dívidas, o dinheiro sumira da praça. No caso, pracinha, pois Correntinho era um cochichó de distrito. Tudo era no fiado, no beiço, no pago-amanhã. Uma tristeza.

Pois foi num dia desse janeiro chuvoso que chegou a Correntinho um viajante abonado. Dirigindo um jipe com cara de ter saído recentemente do berço, digo, fábrica. Ao descer na porta da única pensão do Correntinho, comprovou sua condição de abonado ao entrar no saguão (?) batendo um espetacular par de botas, metido num não menos competente par de galochas. E essa aparição nababesca completou-se com a figura do cidadão abrigada sob um vistoso chapéu Cury - “o chapéu para quem tem cabeça”- e uma capa Ideal estalando de nova. Tão nova que, mesmo molhada até os sovacos, nem exalava aquele pavoroso fedor de cachorro molhado.
Entrada triunfal completada, o distinto recém-chegado vai até o balcão da portaria, espicha uma nota de 100 cruzeiros e informa ao Seu Millô, porteiro, dono e guarda-livros da pensão:
– Os quartos são lá em cima, não? Depois daquela escadinha, né? Eu mesmo vou lá escolher um.

Nem esperou resposta. Dirigiu-se logo para a escada, ao mesmo tempo em que Seu Millô, rinchando de satisfação, passa a mão na nota de 100 cruzeiros. E sai porta e chuva afora correndo, a fim de pagar sua dívida com o açougueiro.

O açougueiro, que nem sonhava com dinheiro vivo, ainda mais debaixo de um chuvaréu daqueles, emitiu um caloroso rosnado de agradecimento. Despachou Seu Millô e saiu, também correndo, para pagar ao seu fornecedor de carne, o criador de gado Seu Marçal, que, felizmente, era seu vizinho.

Seu Marçal, agradavelmente surpreendido ao enrolar um cigarro de palha, recebeu, aturdido, aquele dinheiro que não esperava. Resmungou uma desculpa para a mulher que labutava no interior da casa e, tal qual gato andando em desenho animado, deslizou, sorrateiro, para a chuvarada que caía lá fora. Corre apressado pelas quinas da rua, com jeito de espião na II Grande Guerra, para acertar as contas com a prostituta Basti, que, exatamente por causa da crise, dera fiado pra ele (quatro vezes).

Cuja Basti, agradecendo com um beijo que breou de batom o assustado Seu Marçal, voa para o hotel, chama Seu Millô e paga a ele o aluguel, atrasado, do quarto que usava para atender à sua escassa, porém fiel clientela.

No exato momento em que a transação foi efetuada, o viajante, fazendo cara de entojado, volta ao saguão do hotel e demole Seu Millô, informando:

- Escolhi um quarto lá em cima e resolvi tirar uma soneca. Um desastre. Mal mal peguei no sono, fui atacado por uma manada de pulgas que me ferroaram todo. E, pior: uma esquadrilha de burrachudos quase me devorou vivo. Onde já se viu burrachudo de dia, Seu Millô? Num fico aqui nem morto. Me dá meu dinheiro de volta. Tô sumindo.

Recebe os 100 cruzeiros de volta, dá um toque na aba do chapéu, entra no jipe e escafede.
Seu Millô, com um jeito de nem tchum para o viajante, ilumina a cara num sorriso por descobrir que essa tal de crise é invenção do povo dos jornais, pois a solução tava ali, na cara: cada um paga o que deve, honra os compromissos, e a vida vai em frente.

Tão em frente que merece, no mínimo, uma comemorada.

- Quer saber? Oi, Teresa, traz uma cachacinha aí pra mim. Com um torresminho, pode ser?

Melchiades Cherubino

Imagem: Internet.

A nuvem

2009-06-17T13:13:00.003-03:00

Clique na imagem para ler a poesia.

A FACA E O QUEIJO

2009-06-02T10:56:00.000-03:00

Entre todos os dons, o de me deixar partir.
Sempre me abandona pelas mãos.
Faz saber-me seu para dizer adeus.

Texto: Djalma Gonçalves.

Imagem: Hungry For Your Touch, 1971, por Jan Saudek.

Capeirote

2009-05-28T12:06:00.007-03:00

“As crianças não têm passado, nem futuro,

e coisa que nunca nos acontece,

gozam o presente”.

Jean de La Bruyère

Quando criança, passava boa parte do tempo na Terra do Nunca. O sobrado de dois andares, branco encardido e com uma fachada capaz de fazer qualquer arquiteto rasgar o diploma, era muito mais que um lar. Os muros chapiscados, que dividiam meu espaço com o dos vizinhos, se impunham como imensas barreiras a serem transpostas, pedindo "por favor" para que alguém as escalasse. Foi uma infância nos ares, subindo, descendo e andando sobre muros e mais muros, com uma destreza e um equilíbrio que só poderiam ser explicados caso meus pais fossem trapezistas ou algo do gênero.

A vida seguia. E eu seguia sobre os muros. Vez ou outra me arriscava e invadia um novo território. Descia em quintais alheios e o coração infantil, influenciado por uma mente fantasiosa, fazia com que meu corpo crispasse. Naquela época não sabia o significado da palavra adrenalina, mas, se soubesse, conseguiria definir a sensação de tocar pela primeira vez em um solo nunca antes explorado. Ser criança é assim: enxerga o mágico onde os adultos só vislumbram o óbvio.

Nós, crianças, apesar dos meus 87 anos, somos capazes de transformar as incursões no quintal do vizinho em uma aventura inenarrável. Subvertemos a realidade em benefício de um prazer inocente, pueril. Vivemos iguais aos manuais de auto-ajuda, dia após dia, saboreando cada momento como se fosse único.

A cada fruta roubada (criança não furta, rouba) das centenas, milhares de árvores que cresciam e floresciam nos quintais vizinhos, eu jogava a realidade por terra, fazendo com que ela perdesse sua força, sua vocação para a chatice, para a falta de graça. Nessas horas, com o bolso da bermuda recheado de frutas, me sentia um usurpador, pronto para conquistar novos mundos e levar comigo o bem mais precioso de cada recanto - na maioria dos casos, uma carambola, uma manga e, quando não dava sorte, alguns limões enrugados.

A infância seguia. E eu seguia sobre os muros. Hoje, aos 87 anos, voltei a pensar e agir como uma criança. Não escalo mais muros devido a uma osteoporose que me pegou de repente. Mas continuo roubando algumas frutas nas gôndolas dos hipermercados só para sentir novamente aquela adrenalina de outrora. Só para lembrar que um dia fui menino, fui moleque, fui criança. Para jamais esquecer que, no dia em que meus pés tocaram pela primeira vez o solo do quintal de um vizinho chamado Antônio, a minha vida ganhou um novo colorido. À sombra de uma imensa goiabeira, um casal de adolescentes se abraçava e se beijava com uma volúpia e uma beleza suficientemente fortes para deixar as goiabas vermelhas por dentro e também por fora. Foi nessa hora que a minha infância começou a flertar com o mundo adulto. E foi exatamente nessa hora que tive vontade de pegar meu capeirote e sair dali voando igual aos super-heróis da Marvel. Ainda era muito cedo para deixar de ser criança.

Texto: Guilherme Carvalho.

Imagem: Candido Portinari.

Pedido ao Deus-Sol

2009-05-25T12:31:00.009-03:00

Que o que foi registrado

em palavras ditas e escritas

em folha de papel

assinado e pontuado

com exclamações e certezas

fique imóvel

no tempo que nasceu.

Feito aquelas fotos antigas

que são bonitas

porque passaram.

Texto e imagem: Ana Flávia Rodrigues.

Todo cuidado é pouco

2009-05-14T17:59:00.004-03:00

Para June e Ackel Bracks.

Festa de aniversário de um amigo.
Desses com jeito de irmão.
Com quem a gente gosta de estar sempre junto.
Para aproveitar o calor humano, a cordialidade e o afeto que (ainda) existem neste mundo.
Era domingo.
Dia justo para se ficar à toa na vida. Assim, em vez de filosofar sobre política, futebol e mulheres (mulheres, vírgula, porque a dele, encantadora e vivaz, estava presente; na verdade, era a anfitriã), decidimos dedicar o tempo disponível ao consumo desbragado de cervejas.
Vim preparado. Preventivo como nasci, compareci a bordo de um táxi, cuja placa terminava em “13”.
Assim como as mudanças de temperatura são a maneira mais fácil de dois idiotas começarem uma conversa (vide Dostoiévski), os números também servem para abrir um diálogo. Ainda mais quando o número corresponde ao Galo no jogo do bicho. Razão de o infeliz motorista, atleticano terminal, chorar no trajeto todas as suas pitangas alvinegras. Logo comigo, americano sofredor de papel passado. Lavei minha alviverde alma, ao descobrir que, em matéria de sofrimento, a concorrência tá brava.
Feito este hiato esportivo, voltemos à encharcada festa.
Nem em eleição de miss haveria tantas candidatas desfilando nas bandejas. Os garçons, mais ligeiros que o Barrichello, traziam as cervejas em cascatas. De todas as marcas, de todas as procedências, de todos os formatos, de todas as cores – claras, loiras, ruivas e pretas.
Acompanhadas de tira-gostos dignos de prêmio hors concours no Comida di Buteco. Tão gostosos que este Melchíades, que não troca carne-moidinha-com-quiabo por salmão nem caviar, comeu até aqueles tribufus da cozinha (?) japonesa.
Um dia, um domingo, uma festa de não se esquecer.
Não se esquecer mesmo, porque esqueci um sábio conselho que minha mãe me deu no raiar da minha mocidade: “Meu filho, mulher loura de olho verde é coisa do capeta. Fuja delas”.
Não obedeci. Nem fugi. Entreguei-me, sem moderação, à loura que vinha nas garrafas verdes. Pior, para falar a verdade, a danada nem loura era.
Era ruiva. Jesus na cruz!
Saí, enfim.
Ou melhor, fui levado da casa do amigo em estado horizontal.
Mamãe, como sempre, tinha razão: ruiva de olho verde é coisa do capeta.
Mas tão gostosa...

Texto: Melchíades Cherubino
Imagem: Propaganda da Brahma publicada na revista fon-fon de 1910.
Imagem 2: Propaganda da Antártica publicada na revista Arara de 1907.

Detalhe(?)s

2009-05-08T12:44:00.005-03:00

Detalhe parece ser,
para a maioria dos sensatos
e a totalidade dos demais,
aquilo que não se vê (viu! - vil)
ou não se percebe (pelos outros sentidos).

Por essa (idi)ótica,
o HIV(ê) é um detalhe, pois não é visto,
mas é letal,
e deleta
(quem não o viu).

O mesmo se aplica ao
ultravioleta -
afinal, quem u.v.?

Pode ser também o que me disse a Renata
do escritório de Valadares:
“oh!, esqueci esse detalhe...”
(no caso a metragem de um imóvel que avaliara)
perguntei-lhe então o que era essencial na
descrição de uma obra, já que sua área era ...
“detalhe”!?
Passados dez verões,
não ouvi(houve) a resposta.
Haverá?
Ah! virá?

Ali, detalhe virou “força de expressão”
(ou seria forca da expressão(?)
- pois mata, pela palavra, o sentido das idéias).
Francamente,
é fraqueza de expressão,
indigência verbal (só verbal?).

Mas, dirão aqueles
(da maioria dos demais):
Isso é apenas, digamos,
um... detalhe.

Texto: Adão Martins Pereira.

Imagem: Nick Handerson.

ALVO

2009-05-04T15:44:00.004-03:00

Eles dizem não,
não se entregue tanto.
Assim têm a ilusão
de que sofrimento
se pode evitar.

Mas quem dirá
que não há sofrimento
em não viver o momento
que só uma entrega
pode criar?

O mundo sempre terá
aqueles que acham
unhas vermelhas bonitas
e outros que acham vulgar.

Então, melhor equilibrar
a paixão do esmalte vermelho,
com a paciência da espera
do cor-de-rosa, mas
não faço a menor idéia
aonde isso tudo vai dar.

Na verdade, não importa
porque no erro ou no acerto
a gente sempre corre o risco
do amor nos acertar.

Ana Flávia Rodrigues

Imagem: Flechas não atingem o lanceiro do bem, de Assis de Mello.

"Eu espero que algumas sim" - Ana.

VOVÓ E OS NOMES

2009-04-24T10:44:00.004-03:00

(com direito à origem da isca de fígado em São Miguel)

Vovó teve vários nomes. A certidão de idade, de 13 de março de 1875, era Luíza Sidônia. De Diamantina. Onde se formou professora, na mesma turma da conterrânea Júlia Kubitscheck.

Além de Luíza, Vovó foi Minha Mestra, Mestra Luíza, Mãe Mestra, Dona Luíza, Naná e, para nós, os netos, e todos os alunos do recém-criado Ginásio Mineiro de São Miguel y Almas de Guanhães, Mãe Naná. Este último codinome ganhou do primeiro neto, que aprendeu, simultaneamente, a falar “Mamãe” e “Naná”, criado que foi na casa da avó.

Nos primeiros anos em São Miguel y Almas, Mãe Naná era citada como “a dona que comia carne para cachorro”.

Com razão. Quando, recém-chegada, apareceu, pela primeira vez no Açougue Municipal, pediu um quilo de fígado:
- De fígado?

- Sim, senhor, de fígado de boi.

O açougueiro lambuzou-se em espantos:
- A senhora tem algum cachorro?

- Não, meu senhor. O fígado é para eu fazer um picadinho pro meu marido.

O açougueiro, despencando das grimpas da incredulidade, informou:
- Toma aqui. A senhora pode levar esse trem todo. Aqui, dona, só cachorro come essa porcaria.

E, entregando-lhe o embrulho com uns dois quilos de fígado, emendou:
- Toda vez que a senhora quiser mais, pode mandar buscar. Vai ser de graça... na bistunta.

Com o tempo, Vovó, multiplicando conhecimentos e amizades, deu de oferecer às visitas fígado picadinho com pimenta, cebolinha e farinha de mandioca, acompanhados de uma pinguinha de lei. O povo de São Miguel aprendeu. E gostou. Papa fina.

Não vou descrever aqui o rosário de virtudes da senhora minha avó. Como o fato de ter nos ensinado, a mim e aos meus irmãos, as primeiras palavras em francês, ao mesmo tempo que nos alfabetizava. Além do mais, Dona Luíza portava a avoenga verdade que doura a aura de todas elas: avó é avó. O resto são progenitoras.

Eu já morava em Belo Horizonte. Fazia o Curso Clássico. Trabalhava num banco, sofrendo todas as agruras dos estudantes interioranos: milionário em sonhos, zerado em recursos. Morava numa república, ao lado de mais oito companheiros do nordeste mineiro - que, hoje, sei lá porque, passou a ser “leste mineiro”. Geografias... Tais elementos disputavam comigo o penoso título de “o mais pobre”, ou “o menos remediado”.

De vez em quando nossos pais, fazendo mais tripas do que corações, mandavam alguns tesouros. Coisas de altas supimpitudes. Lingüiça feita em casa. Queijos de meia cura. Dúzias de ovos caipira. Doces de lei, em fôrmas de cachos de uvas, papagaios, cachorros, etc. Bandos de luminárias, pés-de-moleque e goiabadas. E mais aquelas coisas que só o coração das mães adivinha e inventa.

Num aniversário meu, mês de maio, Vovó cometeu um desfalque no seu salário de professora aposentada. Num gesto congênito às avós, mandou-me uma nota de 50 cruzeiros. Cédula enorme. Quase do tamanho de uma fronha. Dobradinha dentro de um envelope. Acompanhada de uma carta cheia de carinhos e conselhos. Estes últimos, impossíveis de serem seguidos, naquela faixa da vida. Aliás, até hoje, confesso.

Em exageros de afeto, a distinta senhora aplicou, num canto do envelope, a sigla mágica “S. A. t. g.”. Ou seja, “Santo Antônio te guie”, pois naqueles tempos os correios eram erráticos e imponderáveis. Daí a necessidade de se apelar ao santo para que as cartas chegassem direitinho ao seu destino. Hoje fico pensando como o coitado do taumaturgo, mergulhado dia e noite em cavilosas e perigosíssimas conspirações casamenteiras, conseguia tempo para bancar o carteiro...
“S. A. t. g.” na quina do envelope, a santa avozinha o sobrescritou assim:
- “Ao interessante jovem” – ...e, no restante, meu nome e o endereço. Vocês não imaginam quantos anos levei para limpar da minha ficha o apelido de “Interessante”.
Uma batalha infrutífera até hoje. Pelo menos para o Paulo Emílio, um dos sobreviventes da velha república. Onde quer que me encontre, me presenteia com o infame adjetivo.
Uma noite, eu comboiava uma dona de polpudos atributos dianteiros e traseiros num jantar boca livre. Sabem onde? No Automóvel Clube. Nem bem adentramos o esnobe salão, o Paulo Emílio, já com dose industrial de uísque no copo, fuzilou:

- Oi, Interessante... Tudo em cima?

A dona destilou um sorriso maquiavélico, cubou-me de alto a baixo e bombardeou-me de ironias:
- Pois não é que você é interessante mesmo?
Ah, Mãe Naná!

Texto: Melhiades Cherubino.

Imagem: António Manuel Abreu.

ATÉ QUE PONTO O OUTRO É A SUA PLATÉIA?

2009-04-22T00:03:00.007-03:00

NÃO SEI SER RÓTULO, afirma Fernanda Gomes, que plantou seus olhos e sonhos sobre a Praça da Estação e mudou a rotina do povo que passa pelo centro de Belô.

De 23 de abril a 3 de maio, ela expõe o que rolou nessa instalação interativa.

Museu de Artes e Ofícios
Praça Rui Barbosa (a da estação!)
CENTRO

Porto de Quelimane - Moçambique

2009-04-16T11:21:00.007-03:00

Do porto espero o aproximar de cada navio
Cada nau a vela turbinas
Mastros ao vento na brisa desse outro outono

O torpor aumenta a cada constatação
Não chegaste
Procuro-te junto à amurada
Mas nesse outro outono
Nada
Lembro-me da partida
Anseio pela chegada

Já disseram que cada partida é uma morte
Morrer no mar
Ao sol ao sal ventos do índico
Guia-nos em direção a história
De guerras de mundos longínquos
De homens deuses resolutos em tua ignorância

De gerir teus compatriotas
Subordinando nações inteiras
A resoluções ambíguas
Mutilações do raciocínio lógico
Dos valores dignos por vícios de poder

Navios por tempos tornam-se casas
Lares da tripulação dos homens do mar
Comandantes trapaceiros jogadores damas
De saias de copas cozinhas salões

A áspera angústia
Tênue linha entre a saudade e a renúncia
A sombra das palmeiras que dividem

Os muros do porto e as águas do mar.

Texto: Pablo Casarino.
Imagem: Waiting for breakfest - Tate Hamilton.
Imagem 2: Pablo Casarino.

POUSO BENTO

2009-04-06T17:49:00.006-03:00

Andamos cerca de dois dias para chegar lá. Valeu cada passo, digo de antemão. Ali, sozinha, Dona Ana Benta cuida de uma égua, duas vacas, dois bezerros, várias galinhas e de uma horta que dá gosto. Seu vizinho mais perto está a 10 quilômetros de espaço ermo, maravilhoso, entre vales e montanhas que circundam um cerrado fértil e abundante. Da solidão, ela tira força para vencer os dias, as noites, e a sedução de um mundo moderno. Dona Ana Benta não quer TV, ignora a eletricidade. Para ela, basta o calor de seu fogão a lenha.

De noite, após a janta, conversamos bastante. Falamos do céu de estrelas, do pôr-do-sol, das águas e das montanhas. No alto da serra, ouvimos muitos casos... vários deles de pessoas que viveram experiências com seres de outros planetas. Luzes estranhas, discos, flashes no céu... Para ela, tudo é normal. Sentada no fogão a lenha, Dona Ana Benta olha para a noite e, como se estivesse procurando uma estrela cadente, conta que vê os “aparelhos” todos os dias. “Outro dia, tinha dois brigando lá no alto”, conta, entre gargalhadas, com a certeza do tamanho de sua inocência, do tamanho de sua graça.

Acordamos cedo, com o bom-dia de um belo galo Garnizé. O café já estava pronto. Na mesa, um queijo redondo nos fez salivar. Dona Ana Benta nos rodeava. Andando de lá para cá, ela limpava a mesa, servia mais café, oferecia gostosos biscoitos, e resmungava quando percebia que alguém estava parando de comer. Com um pano de prato bordado nas mãos, ela ziguezagueava por entre nós... “Come mais meu filho, vocês precisam de muita força”, receitava, com ar de vó benta.

Tivemos que seguir viagem. Me voltei para Dona Ana e ela abriu os braços. Abraçados, ela me disse que sua vida se resumia em cuidar do seu lar e de fazer mais amigos. “Que bom, meu filho, que agora você é meu amigo”. Forcei meus braços mais um pouco e falei comigo mesmo. “Que bom, Dona Ana, que você existe no mundo”.

Texto: Bruno Sales.

Imagem 1: autor desconhecido.

Imagem 2: Bruno Sales.

2009-04-01T10:35:00.007-03:00

Vida abençoada
Infinitas oportunidades
Vibrante conquista
Esperança amiga
Rompendo barreiras

Inigualável prazer
Nenhuma certeza por vir
Tudo por explorar
Entusiasmo de criança
Nada de fantasias
Sem preconceitos
Amor não pode faltar
Memórias valem ouro
Empenho positivo
Nunca desistir
Ter sempre um objetivo
Encarar, suar, e por fim, se deliciar!

Texto: Leo Deoti.
Imagem: Sator Arepo.

Poesia no centrão

2009-03-27T11:16:00.004-03:00

Trabalho no centro da cidade.
No centrão.
Fauna e flora riquíssimas.
Todo o povão. Sempre no seu melhor momento.
Ontem mesmo, por exemplo.
Saí pra lanchar.
Lanchonete cheia.
Só três mesinhas de dois lugares.
Cheias também.
Numa delas, uma moça. Só.
Bonita dum jeito, digamos, constitucional.
Cabelo num rabo-de-cavalo convenientemente oscilante.
Dois brincos dourados. Grandes. Exageradamente femininos.
Uma blusa branca. Leve. Fingindo transparências. Escondendo.
Ou melhor, revelando dois seios decentemente trêmulos.
A saia e os sapatos, não vi. Completando a vista parcial aérea, um
copo de vidro sobre a mesinha. Com um dedo de um líquido amarelo.
Com a minha imensa capacidade dedutiva, aperfeiçoada com a
Agatha Christie, cheguei à conclusão que a garota tinha tomado um
suco, refrigerante ou beberagem ligados à família da laranja.
A moça contemplava, cítrica, um canudinho vermelho.
Com o qual - outra detetivesca e sábia dedução - sorvera a bebida,
cujo restinho estava no fundo do copo.
Mas a menina tinha um jeito triste.
Muito triste.
Fiquei comovido assim, de graça.
Cavalheiro e charmoso, cheguei junto. Num gesto ousado, sentei-me.
Fui à luta:
- Fiquei te olhando ali do balcão. Achei bonito esse jeito seu de ficar
admirando o canudinho. Mas também achei um tanto triste. Pelo que
estou vendo, você vai chorar, não vai?
A moça esticou o canudinho, encarou-me firme e deu os trâmites por
findos:
- Sabe, moço, estava eu aqui na minha. Conversando com o
canudinho e vem o senhor cortar meu papo? Quer saber de uma
coisa?
Não tive tempo de responder.
Me entregou o canudinho num gesto irado e encerrou o momento de
poesia:
- Enfia esse canudinho no seu cu, intrometido.
Saiu da lanchonete rebolando constitucionalmente, sumindo na tarde
de quarta-feira.
E eu ali, no meio da lanchonete, com o canudinho na mão.
Obedeço a moça?

Texto: Melchiades Cherubino.

Imagem: Marcos Antônio.

GOD IS CREEP

2009-03-24T13:17:00.011-03:00

Quem me apresentou o disco “Ok Computer”, do Radiohead, foi um ex-namorado, há nove anos. Amor a primeira ouvida. Desde então, esperava ansiosamente um show da banda pelas bandas de cá. Depois de muitos boatos e anos de espera, enfim, fomos atendidos.

Foi o melhor show da minha vida, embora não me sinta capaz de traduzir a experiência. Tentarei fazê-lo, entretanto, por insistência do amigo-poeta e editor deste blogue.

Li vários artigos a respeito das apresentações no Rio e em São Paulo. As críticas exaltavam os mesmos pontos - a qualidade técnica dos músicos, multi-instrumentistas, e o extraordinário efeito visual do palco, com tantos tubos de luzes em cores vibrantes. Mas, o que realmente impressionou os jornalistas foi o público. Sim senhores, apesar das indiscutíveis qualidades do Radiohead, nós ajudamos a fazer estes shows serem inesquecíveis.

Cantamos em peso com Thom Yorke e era nítida a alegria dos músicos no palco. “No Surprises”, “Karma Police” (o coro junto com Thom no refrão “this is what you get!”), “Paranoid Android” (todas estas do Ok Computer), além de “Idioteque” (Kid A), “Reckoner” (In Rainbows), “You and Whose Army?” (do disco Amnesiac, executada numa performance emocionante com uma pequena câmera em cima do piano que mostrava no telão em P&B apenas os olhos do cantor), e o grand finale “Creep”, foram músicas áureas do show, onde os espectadores emprestaram suas vozes e o resultado foi de chorar! E eu chorei.

Já fui a diversos shows importantes e admiráveis – Iggy Pop, Patty Smith, Sonic Youth, Stones, Beastie Boys, Yann Tiersen, entre os internacionais. Além de Chico Buarque, Toquinho, Caetano, Paulinho da Viola, mas nenhum deles me fez chorar. E também gargalhar e cantar, dançar, tocar guitarra invisível, agradecer a deus, clamar o diabo. Tudo isso misturado, em pouco mais de duas horas. Não tinha vivido nada parecido.

Ao final e depois de todas essas sensações arrebatadoras, queria fazer jus ao meu apelido, Pennylane. Eu merecia ser groupeira naquela noite! Liguei para uma amiga que trabalhava na produção do evento e pedi que me ajudasse a entrar no camarim. Encontramos-nos, mas ela não pôde me levar, o acesso era muito restrito e as pessoas não nos deixam esquecer que eles são super pop stars. Um rapaz chegou perto de nós e implorou para minha amiga - que tinha uma credencial pendurada no pescoço – para colocá-lo em contato com a banda. Mas ela explicou: “Eu não posso. Veja só a minha amiga. É a maior fã e eu não consigo nem pra ela”. O menino, que estava com um pôster enrolado nas mãos, provavelmente para ser autografado, fez cara de apelo e ressaltou: “Pelo-amor-de-deus, eu vim lá do Amapá!”

Eu quase abracei o tal desconhecido, como fazem os torcedores de futebol ao presenciarem o gol do time do coração. É incrível compartilhar com milhares de pessoas a mesma emoção. Mais incrível ainda, é fazer milhares de pessoas se emocionarem.

Eu não queria autógrafo, nem fotos com o Radiohead. Eu queria mesmo era dizer “you`re so fucking special”.

Texto: Marcella Jacques
Março de 2009.
Imagem 1: Autor desconhecido.
Imagem 2: Estadão.
Imagem 3: Autor desconhecido.

OBRA

2009-03-20T16:48:00.009-03:00

tenho a noite para construir
com minhas ferramentas vis:
cigarro, álcool, e minha roupa caída

o som, da obra, me tira o tino
e me faz não querer o sol
logo após a escada urbana

sou mais um no sfumato cinzento
e quero mais que o prazer viril
quero ter punhos, tijolo, cimento

e cumprir a meta soturna:
outro amor, outra mentira e a certeza
de uma noite com começo e um quase-fim

Texto: Bruno Sales.
www.aobra.com.br

De olho o gato diz

2009-03-16T10:19:00.004-03:00

De súbito o gato passou
E miou um miado mudo com o olhar
Um olhar minguado e mais um miado cru
O olho de quem com o miado diz

Diz e desdiz contradiz
Diz de olho e com desdém
Diz algo de triste
Diz algo de alguém

Texto e imagem: Pablo Casarino.

Para quem gosta do silêncio

2009-03-11T10:00:00.006-03:00

Minha boca sussurrou
meu amor ao seu ouvido.

Como resposta ouviu-se apenas
o silêncio.

E agora essa ausência permanece
congelada.

Enquanto isso você derrete suas lágrimas

por quem atirou o seu amor ao mar.

Texto: Ana Flávia Rodrigues.

Imagem: Autor desconhecido.

2009-03-09T10:18:00.004-03:00

Mesmo sabendo que todos os dias são da mulher e que ainda há muito mais para ser conquistado, o Projeto Eutanásia publica um soneto de Bruno Grossi às mulheres.

Vale a pena ler o texto "Dispenso esta Rosa!", que a Rebecca publicou em seu blogue "Umas e Outras", de Marjorie Rodrigues. Clique aqui.

2009-03-05T11:47:00.006-03:00

A agenda de compromissos deitada. É ela a companhia da mulher solitária. Da mulher solitária que passa. Que passa rápida pelo tempo e mal dá conta. Suspira e vem a falta. Da palavra, da poesia que já houve, do ouvido, órgão cansado de tantos falsos lirismos. É carnaval e a mulher sabe que vai morrer. E ainda assim mantém a agenda de compromissos com marcações multicoloridas até o final do ano. Até o próximo Carnaval. Confete de compromissos que ela sabe que não vai cumprir. Mas a dor de não tê-los organizados na agenda de compromissos é maior. E toda noite é assim. A agenda de compromissos deitada ao lado da mulher solitária. No carnaval, uma marchinha ao fundo. De resto, o mesmo de sempre, a mesma mulher, a mesma agenda e os mesmos compromissos, ainda que só rabiscados no corpo da agenda de compromissos silenciosa da mulher solitária que sabe que vai morrer.

Texto: Val Prochnow.

Imagem: Edward Hopper.

2009-02-25T01:45:00.014-03:00

As pessoas são carentes de utopias, de deuses, de sonhos, de certezas...

e deve ser por isso que é tão difícil... difícil me relacionar com elas...

eu não tenho nada a oferecer senão "talvezes", minhas próprias dúvidas e incertezas...

Eu não poderia iludir ninguém se, antes, não estivesse iludindo a mim mesma...

Texto: Kamilla Mota

Imagem: Banksy.

O AMOR NOS TEMPOS DA OBRA

2009-02-17T10:12:00.006-03:00

Fecho os olhos, respiro fundo e, antes que a noite termine, desço a escadaria da Obra para umas saideiras. Nas pickups, ritmos clássicos de funk, soul e rock embalam os que resistem na boemia. Nessa hora, a sexta-feira 13 de lua cheia já se transformou em sábado 14. E o relógio tenta, vez ou outra, anunciar o sol, que não tarda. Mas, não tão longe daqui, debaixo desta terra, aonde não chegam nunca, os seres diurnos dormem seus sonos de pedra, sonham castelos de areia, almejam os sóis das manhãs. E nós, sem notícia concreta do dia, continuamos eternamente em obra, dançando, bebendo e flertando.

Entre uma cerveja e outra, eis que, de repente, diante dos meus olhos e da embriaguez dos desejos, surge de blusa verde e sorriso farto a mulher mais suave que se tem notícia. Com a súbita aparição, perco o foco de todas as outras coisas noturnas e me atento apenas em seus sorrisos e movimentos.

Com humildade e assombro, balbucio algumas palavras sem tantas esperanças. Embaixo do ventilador, sob a brisa mecânica que promove encontros inusitados, eu a percebo lindamente miúda, derramando simpatia sem esforço. Assim como eu, a bela tenta se refrescar no bom inferno dançante.

Entre várias palavras e alguns afagos, fico sabendo sua procedência. A doce ninfa que flana na madrugada insone mora no bairro Prado. Porém, anunciando sua precoce partida, me diz que precisa descansar para retomar seus estudos na manhã de sábado. Tento, inutilmente, antes de acompanhá-la à porta, arrumar seus cabelos que pendem sobre os olhos. Mas, em um movimento desajeitado, volto a colocá-los sobre sua vista, ganhando mais um sorriso lindo e inesperado.

De leves e despretensiosos carinhos a alguns chamegos que precedem o beijo, me despeço sem que meus lábios toquem os seus, deixando-a em um táxi pálido no fim da noite. Sua ausência se torna adorável e, agora, me conduz de volta para casa pelos mais doces caminhos.

Mais tarde, acordo sob os encantos de uma leveza estranha. Mesmo com a ressaca que me envolve, abro os olhos e a primeira coisa que penso é na imagem e na leveza daquela mulher Obra. Senhorita de uma beleza maravilhosamente simples, dela guardo o nome, o telefone e a esperança de outros encontros. Ou devaneios.

Texto: Daniel Rubens Prado.

Imagens: http://www.aobra.com.br/

Amor, amar cura

2009-02-13T11:30:00.008-03:00

Aqui pra nós. Ter ou não ter um amor? Eis a questão.

Ao termos, nos sentimos completos. A vida parece mais fácil, tudo ao redor flui e é mais belo. As estações passam a ter mais importância e sempre nos preparamos para vivê-las prontamente. O coração bate mais suave, a pele brilha, os traços faciais ficam leves e toda canção tem um “quê” a mais. As cores se fortalecem, os aromas se intensificam e o ar fica mais puro. Planos, sonhos, tudo parece tão real. Carícias, dedicação, risos, abraços, beijos, pernas entremeadas... Nossa, quanto suor! Lábios com lábios, olhos fechados em sintonia, quanta harmonia. O mundo pode acabar que nada irá mudar isso.

E como é lindo conviver. Há de superar as dificuldades e aceitar os defeitos. Nas horas boas então, nem se fale. É perfeito! Mas não adianta ter um amor e não se entregar também. É preciso se derramar aos pés da pessoa amada, demonstrar o quanto a ama, fazê-la se sentir única. Isso ajuda a cicatrizar as marcas do passado, sem extingui-las. Bom para o crescimento e melhor ainda para o equilíbrio pessoal. Como é lindo poder usufruir dessa verdade, de forma digna, leal e respeitosa. A verdade de amar um só amor, dois em um, um pelo o outro, lado a lado, para sempre até quando durar.

E quando não o temos mais? O mundo desaba e tudo fica obscuro. Perdemos o chão, o sentido da vida, o rumo. Estáticos, sem reação, pasmem na solidão. Uma dor insuportável. Não se respira, não se concentra, sofre-se de insônia, não se sai da cama de tanto desânimo. Tudo ao redor perde o sentido. Como se perdêssemos nossas pernas e ficássemos impossibilitados de andar. Amputados, decepados, incompletos, imperfeitos. Os sonhos e planos já não fazem mais sentido. Toda a harmonia se esvai pelo ar. O tempo leva o amor embora para que um processo de cura se inicie.

E como recomeçar? Nova vida, novos objetivos, novas alianças, novos belos horizontes. Afinal de contas, a vida nos proporciona inúmeras possibilidades, e não podemos desperdiçar esse presente dos deuses. É preciso achar a beleza novamente.

Mas, ter? Nunca teremos. O sentimento de amor cada um sempre terá o seu, mas a pessoa amada nunca será sua. Ela estará ao nosso lado por simples e espontânea vontade. O Livre Arbítrio existe justamente para vivenciar e dedicar, até quando durar essa verdade. O amor é franco, sem muitas complicações. E quando amamos, é preciso libertar o nosso amor. Para que ele decida ir e vir, e de preferência, claro, ficar.

E o que nos resta é crer e esperar. E no mais, estar pronto, para sempre amar.

Texto: Leo Deoti.

Imagem: Henri Cartier-Bresson.

2009-02-05T15:36:00.006-03:00

a brisa bateu e eu
da sombra na areia caminhei para o mar
e entrei com vontade
quando já não dava mais pé respirei
respirei profundamente e mergulhei
mergulhei humanamente e consegui
por um instante
não pensar em nada

pois era

ele e o mar
o sal e o sol
a pele branca e os lábios avermelhados
o corpo ardia e ele sorria
enquanto o mar nos abraçava

Texto: Lício Daf.

Imagem: Hayley Butler.

2009-01-22T19:29:00.003-03:00

Da alma

vem a música para ser sentida.

A magia deixa o rastro.

Solta cores, solta risos.

Na sombra da noite,

vivem a saltar e cantarolar.

Com a dança brilha a lua,

vibra a vida, sorri as flores.

Sons psicodélicos

buscam anárquicos ouvidos.

Texto: Diane Mazzoni.

Imagem: Bruno Grossi.